No-votado (Unvoted) - II

No-votado (Unvoted) - I

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- ¡Patada voladora!

El grito fue acompañado de un poderoso golpe en el pecho de uno de los cadáveres ambulantes, que cayó aparatosamente contra el grupo de ellos que forcejeaba por pasar, de una sola vez, por las puertas de la sala. Jorge, por su lado, aterrizó de cuclillas apoyado sobre las manos. La Presidente miraba con el mismo asombro al joven interventor y a la turba de criaturas que, poco a poco, conseguía abrirse paso hasta la urna de votación con intención de parecer una cola.

Afortunadamente no todos los zombis eran hostiles. Y los que sí, no lo eran hacia todos los vivientes de la sala. De hecho sólo Jorge y los otros dos interventores que, en un arranque de valor y heroicidad democrática, habían decidido quedarse en la mesa de votación eran amenazados abiertamente. Pero la mayoría de criaturas parecían únicamente preocupados en votar, por lo que no habían tenido mayores problemas para mantenerse a salvo.

Un grito ahogado de la Presidente alertó de que la mal formada cola de criaturas había conseguido trastabillar hasta la urna. Frente a ella, el primero de los cadáveres levantaba lánguidamente el sobre que sostenía entre los dedos índice y pulgar, los únicos que aún conservaba. La mujer miró el sobre horrorizada y luego al interventor de mayor edad en petición de ayuda. Éste se encogió de hombros así que, temblando, la responsable agarró el sobre con el menor tacto que le fue posible y lo depositó en la urna balbuceando "vota". El cadáver bajó la mano y comenzó a girar, lentamente, hacia un lado para dejar su posición al siguiente.

Todos los presentes observaban atónitos estos acontecimientos hasta que otra criatura, al parecer menos paciente que el resto, abandonó la fila para avanzar amenazadoramente hacia el interventor de mayor edad. Éste reaccionó empujando la cabeza del cadáver con la base del mástil que había tomado como arma hasta aplastarla contra la pared. El tercer interventor, funcionario según había comentado, y que se había aproximado en caso de que su compañero necesitase ayuda, se agachó ante lo que quedaba del cuerpo, le arrebato la papeleta y se dispuso a abrirla cuando Jorge intervino:

- ¿Se supone que debemos hacer eso?

Al unísono los otros dos interventores respondieron al joven con una mirada hostil. Y cuando éste buscó con la suya ayuda en la Presidente, la mujer estaba demasiado ocupada procurando tocar lo mínimo indispensable los sobres de los zombis como para percatarse siquiera. El funcionario terminó de sacar la papeleta:

- Qué cabrón, iba a votar a Iridia.
- Éste también tenía la papeleta del PCP --informó el otro interventor que, a su vez, había requisado la papeleta de otro de los cadáveres defenestrados.

Ambos lanzaron miradas acusadoras a Jorge, interventor del PCP. Olvidando por completo sus reparos morales, el joven comenzó a registrar los sobres de todos los zombis que habían derribado. Al mismo tiempo que soltaba la última papeleta, se dejó caer de rodillas lentamente.

- Todos iban a votarnos --dijo.
- ¿Qué huevos habéis hecho ahora? --le increpó el funcionario de mayor edad.
- Sea lo que sea, dudo mucho que el chaval sepa algo --medió el funcionario mientras ayudaba a Jorge a levantarse. La sede central del PCP está aquí al lado. Dadas las circunstancias, no hay ninguna razón para no ir a ver si nos enteramos de algo.
- Sí, dadas las circunstancias mal no nos va a hacer --aceptó Jorge de pie y repuesto rápidamente de la impresión por la idea de tomar alguna medida al respecto.

El otro interventor se les quedó mirando un rato, pensativo. Luego echó una rápida ojeada a la Presidente que seguía recogiendo los votos de ultra tumba.

- ¿Podréis hacerlo solos? Alguien tiene que quedarse con la Presidenta.
- No te preocupes --le respondió el funcionario.

Él y Jorge comenzaron a caminar hacia la salida de la sala mientras su compañero se aproximaba a la mesa con el mástil en la mano a modo de lanza. Avanzaban rápidamente, echando recelosas miradas a la hilera de zombis que se perdía más allá de las puertas de la habitación. El entusiasmo inicial de Jorge había dado paso a una creciente preocupación:

- ¿Realmente podemos hacerlo solos? Fuera tiene que estar lleno de ellos.
- Tranquilo. Son bastante lentos y sin coordinación. Ahí dentro parecías saber algo de eso de artes marciales y yo soy funcionario.

La pregunta sobre en qué podía ayudar la condición de funcionario en todo aquello quedó olvidada de inmediato. Jorge había acertado en que el exterior estaría lleno de cadáveres ambulantes, pero suponerlo no le había preparado para verlo.

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Daniel se acercó a la puerta aguantando la respiración para escuchar mejor. Estaba seguro de que había algo al otro lado y cuando oyó con claridad como una llave se deslizaba por la cerradura el corazón le dio un vuelco. ¿Podía un zombi usar una llave? Tras un giro en la cerradura, la puerta se abrió y su hermano retrocedió de un salto, asustado, al encontrarse repentinamente a Daniel paralizado en el pasillo. Llevaba la porra desenfundada y tanto el arma como el uniforme aparecían salpicados, aquí y allá, de manchas de sangre reseca y otros restos viscerales. Superada la impresión inicial, el agente de policía corrió hacia su hermano y lo abrazó aliviado. Después pasó a la cocina, cogió una cerveza de la nevera y se dejó caer en una silla. Tras mediar la botella de un trago, comenzó a hablar a su hermano que le observaba, expectante, desde la puerta de la estancia:

- Ahí fuera es un infierno.
- He visto vídeos por Internet --le respondió Daniel.
- No creo que sirvan para hacerte una idea.
- ¿Y el Gobierno? ¿Qué os han dicho?
- Están sobrepasados. Han movilizado a todos los agentes, de servicio o no, y también al Ejercito. Pero como de costumbre todo es un caos. A nosotros nos ha tocado rescatar a la gente que se ha quedado atrapada en los colegios electorales.
- ¿Mamá y papá? --preguntó Daniel con el miedo aflorándole en la voz.
- Ni idea. Casi no he tenido tiempo de pensar en nada.
- ¿No vamos a ir a buscarlos?

El policía observó pensativo por unos instantes a su hermano pequeño, que seguía de pie bajo el quicio de la puerta algo incómodo por el análisis, pero tratando de parecer seguro y algo desafiante.

- Tú no, desde luego. Y yo tampoco. Muchos agentes ya se han ido por su cuenta. Si vamos todos por libre será el caos total.
- Voy contigo entonces.

El muchacho lo dijo apresuradamente, pero forzando el tono de desafío.

- No --respondió tajantemente su hermano.

Por un instante Daniel perdió su aplomo. Pero rápidamente, empujado por su constante afán de independencia respecto a su hermano mayor, recuperó su resolución:

- Me la suda lo que digas, Miguel. O voy contigo, o voy solo. Pero no voy a quedarme aquí esperando a que una horda zombi venga por mí. ¿Por dónde escaparé entonces? ¡Vivimos en un sexto!

El aludido miró a su hermano. Miró la botella de cerveza sobre la mesa. La terminó de un trago. Suspiró. Y accedió.

Quince minutos después los dos hermanos bajaban por las escaleras de su portal. Ambos con porras reglamentarias del cuerpo de Policía Nacional. Al salir del portal Daniel se detuvo sobrecogido por el desolador espectáculo del exterior: las calles aparecían salpicadas por todo tipo de basuras y enseres. Era fácil adivinar numerosos accidentes de tráfico en los diversos testimonios impresos en el mobiliario urbano. Incluso había un coche abandonado empotrado contra la puerta cerrada de un garaje. Y todo estaba desierto. Desierto salvo por la infinidad de muertos que, sin rumbo aparente y con dificultad, anadeaban por todas partes.

- ¿Se reproducen como en las pelis? --peguntó a Miguel cuando recuperó el habla.
- Peor. Cada muerto, independientemente de la causa, se convierte a los pocos minutos en uno de ellos. Vamos.

Daniel siguió a su hermano que caminaba a buen ritmo, apartando a golpes de porra los zombis que se cruzaban a su paso. Se encaminaban hacia el sonido de un gran alboroto de gente y vehículos, incluso disparos, al que llegaron tras unos diez minutos de marcha. Se trataba del colegio electoral más próximo a su casa, que había sido instalado en un centro municipal de usos múltiples situado frente a una amplia plaza enlosada. En ella, los muertos vivientes se amontonaban para acceder al edificio por la entrada principal, rodeados por numerosos agentes de policía y peatones que recurrían a cualquier método expeditivo para reducir el número de criaturas, ya fuera a pie o en vehículo. Sin embargo, los esfuerzos por diezmar al ejército de criaturas no parecían progresar. Las incursiones de coches y furgonetas resultaban tímidas, probablemente debido al miedo de que el vehículo quedara rodeado por la vorágine de cadáveres. Y los zombis, aunque lentos y sin coordinación, resultaban excepcionalmente fuertes y resistentes en masa.

Daniel tuvo que secarse varias veces las manos que le sudaban sobre el mango de las porras según se iban acercando al centro del tumulto. Y no se percató de que su hermano, que en un principio iba delante, se había detenido hasta que éste le agarró del brazo:

- Espera. Con semejante desorden nunca podremos avanzar combatiendo de esta manera. Tengo una idea.

Y sin más explicaciones se encaminó a una de las salidas de la plaza seguido por Daniel que, ocasionalmente, miraba sobre el hombre con cierto alivio la vorágine que dejaban atrás.

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Continuará.

No-votado (Unvoted) - I

La puerta del despacho se abrió y el secretario Ramírez Montenegro entró al amplio interior de maderas nobles y estanterías repletas de libros apenas abiertos. En la mesa que ocupaba el extremo opuesto frente a la ventana, el candidato Arnaldo Iridia miraba con desagrado el monitor del ordenador, donde las noticias de la prensa electrónica le dejaban en muy mal lugar. El Secretario avanzó hasta situarse frente a la mesa y esperó pacientemente a que le preguntasen:

- ¿Has leído la prensa?
- Esta mañana.

Iridia accionaba rápidamente la rueda del ratón mientras el Secretario cambiaba el peso de un pie a otro con aire divertido.

- Hasta el panfletucho de mi hijo me pone a caer de un burro. ¿No habías comprado el Hoy Noticias?
- Hasta los conserjes. Pero ningún medio podría salvar la cagada de ayer en el debate sin perder hasta el último de sus lectores.

El Candidato dejó el ratón y se reclinó con las manos detrás de la cabeza sobre el respaldo de su inmensa silla de cuero, mientras miraba largamente la hilera de retratos que, sobre las estanterías, mostraba a sus sonrientes predecesores. Hasta su elección como cabeza de lista el PCP había sido una de las principales fuerzas políticas del país. Y ahora, si había que dar crédito a la opinión de la prensa y los datos de las encuestas, no iban a votarlo ni los Coordinadores del Partido. Y había buenas razones para dar crédito. Cerró los ojos y se mordió el labio antes de hablar:

- ¿Alguna forma de perder con dignidad?
- No, ni de coña.

Ahora el Secretario mostraba abiertamente cuanto le divertía la situación con una amplia sonrisa.

- Pero hay una forma de ganar sin ella.

Iridia abrió los ojos para mirar con incredulidad a su interlocutor quien respondió con una amplia sonrisa, tranquila y confiada, lo que le hizo girar la cabeza con curiosidad.

- Es el truco más viejo del mundo: el voto de los muertos.

Por unos instantes el Candidato del Partido Conservador Progresista no comprendió. Luego, lentamente, se inclinó sobre el escritorio para mirar fijamente a su compañero.

- ¿Puedes hacer eso?

Ante la sonrisa confiada que obtuvo por respuesta, Iridia volvió a acostarse en su sillón, dejando las palmas de las manos sobre la mesa. Conocía a Ramírez. Sabía que era perfectamente capaz de algo así, aunque no sabía como. Por otro lado, no tenía nada que perder: la oposición le encubriría antes que aceptar públicamente un error tan grave en el proceso electoral bajo su mandato. Y si no, siempre podría endosarle la culpa al propio Ramírez. Sonrió a su vez y levantó las manos en muestra de aprobación. El secretario asintió sin abandonar el aire divertido y dejó la habitación.

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Abrir los ojos fue como un golpe. Instintivamente dio la vuelta y metió la cabeza debajo de la almohada. Al menos había silencio. Lentamente recordó por qué: domingo de votaciones. Sonrió con dificultad al recordar difusamente bromas sobre ir a votar de doblete y la frase de la noche: «a esa panda de cabrones no los voto ni borracho».

Ya frente al ordenador, agarrado a la botella de leche, sonreía ante las noticias del día. Especialmente sensacionalistas esta vez, pensó, hasta cómicas. Incluso había vídeos. Pero la cosa fue tomando un matiz diferente a medida que la leche dilataba con rudeza el estómago y la luz arrancaba dolorosamente el negro algodón de su cabeza. Las fuentes de las noticias, el realismo de los vídeos... Aquello no era ni sensacionalismo ni humor. Toda la red aseguraba que los muertos estaban levantándose para ¡ir a votar!

En uno de los vídeo que la CNN ofrecía como primicia desde su sitio web podía verse a los cadáveres avanzar torpemente en apretado y desordenado pelotón llevando en la mano uno de los sobres color salmón para las votaciones al Parlamento. En otro, de la BBC, se filmaba la puerta de un colegio electoral por la que las criaturas salían tras «ejercer su ¿derecho? al voto» como rezaba el titular de la noticia, para deambular sin rumbo. Y en el que más visitas tenía en la página de vídeos por excelencia de Internet un usuario anónimo había grabado con su móvíl como un grupo de ellos devoraba las entrañas de una víctima aun viva.

Daniel miraba el monitor sin beber ni razonar lo que veía. De lo que se dio cuenta cuando finalmente lo hizo y pensó en dónde estarían sus padres y hermano. Se levantó. Se sentó. Miro alrededor buscando algo sin saber qué. Se volvió a levantar esta vez a dejar la botella sobre la encimera de la cocina. Aunque la resaca se le había pasado de golpe se sentía acalorado y confuso, así que decidió ir al baño a refrescarse. Y fue entonces cuando lo oyó. Alguien, o algo, estaba frente a la puerta del piso.

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No-votado (Unvoted) - II

Meme: ¿por qué blogas?

«Aunque creo saber por qué bloguea, se lo envío a ROCH, que se enfadó la última vez que no recibió un meme; así que a ver si lo sigue aunque sea en forma de relato.»

Por dicho:

Mester de blogueria

Junio. Las épocas de exámenes siempre eran pródigas en proyectos. Mucho tiempo que ocupar en otras cosas útiles con que engañar a la conciencia. Y aquel proyecto era tan bueno como cualquier otro.

Rodrigo miraba la pantalla del monitor, pensativo, recostado contra la silla con las manos inmóviles sobre el teclado. Se supone que el primer post debe ser una especie de presentación, pensaba, ¿qué busco con esto? Y recordaba cuando, la noche anterior, Abe y El Aprendiz se lo habían sugerido mientras bajaban de la Escuela. Para que guardes todas esas idas de pinza, habían convenido tras escuchar la última, algo sobre cuidar plantas humanas o cuidar humanos planta. Por aquel entonces los blogs se habían puesto de moda entre sus amigos y conocidos. A él no le gustaba nada la idea de tener uno personal, sobre su vida. Pero un blog de relatos era distinto... Además, que carajo, llevaba un tiempo deseando una excusa para participar del revuelo general y aquella era perfecta.

Pero ahora, cuando tocaba escribir la primera entrada, las cosas se habían vuelto tan difusas como antes de la conversación. Ya había borrado del editor tres intentos de «declaración de intenciones». Todos banales y, sobre todo, artificiales. Nunca se le había dado mal exponer algo, hablar en general. Pero contar historias delante de una cerveza y un grupo de amigos en El jumbo era una cosa, y publicarlas en el mayor medio de comunicación de la Tierra otra muy distinta. Sentía la presión de la responsabilidad y no estaba nada preparado para asumirla. No tenia ni formación ni cultura.

Mester traigo fermoso non es de juglaría
mester es sin pecado, ca es de clerecía,
fablar curso rimado por la cuaderna vía
a sílabas cunctadas, ca es grant maestría

Fue así como los versos del Libro de Alexandre acudieron a su mente, desde lejanas clases de instituto. Así surgió el primer relato del blog. Y con él un nombre. Y con el relato y el nombre, una declaración de intenciones. Nada de asegurar «fermosura» y mucho menos «maestría» --aunque si algo de «pecado». Tan solo ofrecer relatos confiando en que alguien, conocido o de paso, disfrutase de su lectura tanto como él disfrutaba escribiéndolos. Con la recompensa, tal vez, de un comentario que le ayudase a mejorar para el siguiente o a abandonar aquello para lo que no servía. Buscar, en definitiva, un espacio donde reproducir y guardar esos momentos delante de una cerveza y unos amigos en los que, apenas consciente, contaba una historia.

Lo que Rodrigo no podía imaginarse entonces es que no se estaba embarcando en uno de sus muchos proyectos de época de exámenes, que no se prolongaban más haya de Julio, Octubre o Marzo, según la convocatoria. A diferencia de esos otros proyectos, siempre acababa volviendo al blog, incluso después de largos periodos de inactividad.

Escribir ya no solo era... ya no solo es divertido --aunque de hecho, lo es más-- se ha vuelto una forma de expresión necesaria: liberadora. Ya no solo me limito a contar una historia divertida, busco plasmar mensajes, o plasmarlos mejor. Me descubró intentando analizar los recursos de los libros que leo, o memorizando las formas de escribir tal o cual estructura. Los comentarios de los lectores, vuestros comentarios, me resultaban cada vez más valiosos y necesarios. Y la sensación de tener un hueco propio y con identidad en la red, que sigue vivo junto con muchos de los de mis compañeros y amigos se vuelve un apoyo más fuerte cada día.

En su momento Rodrigo no queria crear un blog personal. Yo ahora tengo el blog más personal que ambos hubieramos podido crear.

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Paso el meme «¿Por qué blogas?» a:

• Diario de Tania. A ver si actualiza --y da señales de vida. En el primer post se marcaba como objetivo mantener vivo el blog. Por otro lado, su photolog lo esta bastante, así que puede explicar cualquiera de los dos. O ambos.
• &&, cuya primera entrada ya se mete en harina, asegurando no tener una razón especial para la inauguración.
• Diario de Guerra. WaaghMan no suele andarse con rodeos. De hecho, en su primera entrada, dedica un párrafo a presentarse y el resto a bloguear al «viejo buen estilo».

Visto ahora

Los bloques de nichos se recortaban negros contra el naranja crepuscular. El césped susurraba con la suave brisa de primavera. Y la tarde parecía cálida. Yo, por mi parte, caminé lento y en silencio, como venia haciendo desde hacia ya algunos años, hasta detenerme frente al reciente sepulcro.

Su vista pesó en mi corazón obligándome a cerrar los ojos. A lo lejos, el mar chocaba en larga cadencia contra los acantilados, colándose atropelladamente en las pequeñas cuevas de la base. Las gaviotas regresaban a casa.

Me senté con la espalda reposada contra una vieja encina plantada muy próxima a la piedra. Ladeada la cabeza observé el lento hundimiento del Sol. Al girar de nuevo la vista me lo encontré sobre la lapida, mirándome con expresión de profunda melancolía. Antes de hablar, le dedicó, también, larga atención al ocaso:

- Me alegro de verte.
- No es cierto.

Casi sonrió.

- Vale, no es cierto. Pero me traes buenos recuerdos.

¿Eran buenos recuerdos? No nos hacían felices. Una vida de mutua soledad. El tiempo, las circunstancias, nos habían ido aislando. El tiempo, de la familia; las circunstancias, de los amigos; ninguno encontró con quien compartir, a que entregarse; hasta que pareció que todo cuando quedaba de lo que alguna vez conocimos era el otro.

- Tu también me traes buenos recuerdos.

El pulso de las estrellas girando sobre nosotros marcaba el paso del tiempo. Recordamos anécdotas y escenas. Decenas, cientos. Cada nueva historia marcaba un hito de perdidas, un punto a partir del cual relaciones que hubo se distanciaron hasta desaparecer. Así, poco a poco, intervine cada vez menos en las memorias. Él lo notó:

- ¿Aun lamentas una vida solitaria?
- Visto ahora, nunca estuve solo.

Casi volvió a sonreír.

Pero era verdad. Había mucha gente completamente sola en el mundo. Nuestra soledad en compañía, nuestra compañía solitaria, nos había unido hasta las lagrimas. Como si fuertes golpes dados a gran distancia se propagasen hasta el tronco de la encina, note una lejana sensación de efusión que me hizo levantarme. Fue solo un instante, pero tenia la impresión de que en el tiempo por venir, recurriría a su recuerdo con frecuencia.

Aquí y allá, ocasionalmente, tímidos trinos acompañaron las primeras penumbras. Ambos miramos al Este, en silencio, escuchando como el viento nocturno huía por los callejones, las esquinas cerradas, las grietas. Ante la inminencia del día preguntó:

- ¿Y nunca se pasa?

Yo miré nuestras vecinas tumbas antes de responder.

- ¿La melancolía? Creo que...

Pero la primera luz del alba puso fin a la conversación.

En la caja

El viejo gato reposaba, lánguidamente, sobre la pequeña caseta que almacenaba las herramientas de los jardineros. Perezoso, jugueteaba con un par de mariposas blancas que trataban de posársele en la cara. Los últimos rayos de sol, como contagiados de la misma modorra que embargaba al animal, caían lateralmente sobre el tejado, inflamando el dorado pelaje del felino con tonos de fuego.

Pasos sobre la hierba interrumpieron el descanso. Listo para erguirse apresuradamente, el animal giró la cabeza hacia el origen del ruido. Un estudiante, que a veces le mimaba, e incluso daba golosinas, se acercaba hacia la caseta. Al verlo, se levantó definitivamente, y tras sopesar la tarea con la vista, se dejó caer hasta el césped.

Aun tardó unos instantes en acercarse al muchacho, que al verlo bajar, se había parado de cuclillas, donde estaba, ofreciéndole algo apetitoso. La tentación venció al instinto y, ronroneando, devoró el regalo que se le daba, mientras quien se lo ofrecía le rascaba suavemente la cabeza.

Como solía hacer, una vez acabado el bocado, siguió al muchacho, esperando, tal vez, nuevos regalos que llevarse a la boca. Así cruzaron el patio hasta una de las entradas laterales del edificio más cercano. Entraron y siguieron por silenciosos corredores cargados de olores muy fuertes, que le hicieron estornudar un par de veces. Subieron a la primera planta y se detuvieron ante una puerta como cualquiera del edificio, donde otro joven esperaba, leyendo, apoyado en el marco de la puerta.

El gato se sentó y miró al chico esperando, tal vez, que también él quisiera darle golosinas. El muchacho de la puerta aparto los ojos de la lectura y miró al otro, luego al animal, y finalmente de nuevo al otro emitiendo un leve resoplido de desaprobación antes de hablar:

- Lo sabia. Mira que eres cabezota.

El aludido sonrió cariñosamente al animal antes de responder:

- La ciencia también requiere de un poco de estilo. Cuando nos den el Nobel tendremos una anécdota genial que contar y seguro que a los tíos que hagan nuestras biografías les encantan estos detalles,

El chico de la puerta levantó los ojos al cielo antes de entrar en la sala. Su compañero y el gato le siguieron.

La estancia era amplia y luminosa. Las paredes aparecían cubiertas de estantes llenos de libros, documentos e instrumental diverso, gran parte del cual era luminoso o presentaba espejos, lo que llamaba fuertemente la atención del gato.

El resto de la sala estaba completamente vacío. Solo un gran cubo gris, de unos dos metros de alto, se erigía notablemente silencioso en el centro.

Al percatarse de la imponente presencia del cubo, el animal se detuvo en el sitio, inmóvil, a mitad de un paso. Y hubiera salido huyendo de aquella mole que, desde las alturas, parecía venírsele encima, si en el interior de la misma, a través de una puerta por la que cabria un hombre adulto, no se divisara un plato delicioso.

El gato miró alternativamente a la comida dentro de la gran caja y a los otros dos ocupantes de la sala. Estos le miraban, uno sonriente, serio el otro, enfundados en pesados trajes amarillos que les cubríam la totalidad del cuerpo:

- Vamos Espín, esta bueno -le alentó el joven sonriente señalando el plato de deliciosa comida.
- Si nos cargamos al gato, nos vamos a meter en un marrón.
- No morirá. Y le estamos facilitando la noticia humana a la prensa. A los noticiarios les encantará poner imágenes de Espín retozando mientras comentan que el primero en probar la Caja fue la atrevida mascota del campus.

A Espín le gustaba su nombre. Sonaba rápido: «¡Espín!». Se tranquilizó un poco y, aun con cautela, se acercó al plato de comida dentro de la caja.

Mientras comía observaba de reojo como la puerta por la que había entrado se cerraba lenta y silenciosa. El ruido de pasos en el laboratorio dibujaba a los estudiantes moviéndose apresuradamente mientras hablando entorno a la caja:

- ¿Has verificado el sistema de aislamiento?
- Dos veces. Cuando la puerta se cierre el sistema central será plénamente cerrado en sei...

La puerta se cerró con un ruido seco y el interior quedó sumido en el silencio y una tenue penumbra de luz blanca que surgía, fría y artificial, de las aristas de la caja.

Acabada la comida, Espín se dejó caer suavemente sobre un costado, con las patas estiradas. La comida había sido buena y en la estancia se estaba caliente. Cuando sus pupilas alcanzaron el tamaño adecuado, pudo ver que había más cosas a su alrededor: una pequeña botella plateada unida por cables a una caja más o menos del tamaño de Espín.

Bostezó. Se lamió el hocico y apoyó la cabeza contra el suelo. Entonces se vio: allí, donde él estaba, estaba Espín.

Se levantó de un salto, mientras el otro Espín permanecía en el suelo, con los ojos cerrados, la cabeza encogida. Aquel Espín estaba muerto.

Se fijó en que las otras cosas que había en la caja eran varias al mismo tiempo: la botella estaba intacta y reventada; la caja pequeña, presentaba una lucecita roja, encendida y apagada. Y al fijarse mejor en el Espín muerto, se percató de que era él mismo, que seguía vivo.

El interior de la caja, la caja misma, era varios a un tiempo. No como si dos imágenes se superpusieran en los ojos de Espín, sino más bien como si la misma parte de su cerebro concibiera, al mismo tiempo, naturalezas opuestos sobre un mismo aspecto. Parecido a cuando uno se plantea que algunas de las estrellas que ve puede hacer miles de años que han desaparecido; o a cuando se intenta concebir como sera el carecer totalmente de pensamiento. Solo que en este caso, Espín no podía dejar de hacerlo.

Espín, o al menos parte de él, corrió en círculos, asustado, por el angosto interior de la caja. Era lo único que podía hacer, al menos la parte de él que no había sucumbido a la inexistencia.

Finalmente, se detuvo exhausto y muerto, sin haberse movido del sitio. Se dejó caer nuevamente, atrapado en el umbral de la existencia, sobrecogido por el peso de sus percepciones.

Algo comenzó a ocurrir entonces: una linea surgió, nítida, de todos los puntos, alargándose en todas las direcciones. Espín podía distinguir cada una de las infinitas rectas aunque, de haber tenido las capacidades, no hubiera podido describirlas. Eran lineas de inexistencia, que él podía reconocer por ser iguales a la concepción que le embargaba desde su yo muerto.

Las lineas comenzaron a agrandarse, separando, vertiginosamente, las distintas cajas que saturaban la percepción de Espín. Pudo ver la caja con la luz roja, la botella reventada y su yo muerto alejarse de él al otro lado de un río de irrealidad que, a creciente velocidad, hasta alcanzar el vertigo, se expandía hacia el infinito. Al instante las lineas eran tan inmensas que Espín ya no podia ver más el otro lado, y con la misma velocidad con la que las había apreciado, desaparecieron detrás de su propia caja, ya única en si misma.

La puerta se abrió con el mismo ruido sordo con el que se había cerrado. Al otro lado, las caras de los estudiantes, una aun sonriente, la otro con un gesto de infinito alivio, miraban atentamente a Espín.

Cuando la puerta se abrío por completo, los dos muchacho se apartaron y el gato salio despacio, mirando en todas direcciones antes de aventurarse mas allá del umbral. Comprobado el exterior, avanzó trotando hasta la puerta del laboratorio ante las miradas, sonrientes ambas, de los dos muchachos:

- Te dije que sobreviviría.
- Ya lo veo, ya. Siquiera se ha inmutado.
- La paradoja de Schrödinger no es más que una paja mental teórica. Cuando completemos el experimento quedará totalmente fuera de discusión.

Ya bajo el marco de la puerta Espín echó un último vistazo al laboratorio antes de salir. Al lado de la caja los dos compañeros seguían conversando, planeando el experimento con un sujeto humano. Mirándolos fijamente, Espín pudo ver como, simultaneamente, ambos jóvenes aparecían de rodillas, atónitos los rostros, sobre el cadáver del propio Espín. Bostezó y salio hacia el pasillo. Tal vez en el comedor alguien le diera de comer.

El caso de la epidemia - III (Final)

El caso de la epidemia - II

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El silencio intensificaba la sucesión de sonidos que lo interrumpían: una gran pieza de madera cayendo al suelo; otro cuerpo aterrizando, más sordamente, próximo a ella; la caída de otra pieza de madera; una puerta que era abierta. Y, en ese instante, la calma dio paso a la tormenta: las luces se encendieron repentinamente y mientras dos agentes de policías le aferraban por los brazos, una mujer de unos treinta años se dirigía a él con tono decidido:

- Marco Ferrer. Queda usted arrestado por homicidio.

El joven, cegado por la súbita iluminación y desorientado por la sorpresa, se aguantaba a duras penas apoyado por los hombres que le retenían:

- ¿Que dice? Yo me desperté... No se que dice...

Pero la inspectora no prestó atención. Señaló a los hombres que le registrasen, los cuales fueron depositando sobre el viejo escritorio de Pompas Fúnebres una considerable cantidad de joyas que el muchacho llevaba en los bolsillos.

El doctor Varela se acercó a la mesa y comprobó el escudo de los Ferrer en algunas de las piezas:

- Increíble --señaló. Esto es increíble. Definitivamente ha vuelto a hacerlo.
- No será por que el chico me lo puso fácil. Cuando el doctor Alberdi me informó de que la señora Ferrer no dejaba en herencia más que deudas tenia tres homicidios pero ningún posible motivo.
- De hecho, deseaba preguntarle a cerca de eso. Durante todo el día ha estado completamente segura de que se trataba de envenenamiento, aunque todos los indicios apuntaban a una epidemia.
- Todos no. La señora Miramar comentó que doña Esperanza era especialmente exigente con el servicio. El menor error suponía el despido. Y desde luego, las formas de trabajar de Margarita lo corroboraban. Me resultaba muy difícil creer que hubiera sido ella quien se dejase la cucharilla húmeda con la que había removido el té en el azucarero.
- Más propio de un envenenador apresurado supongo.
- Desde luego. Además, la muerte de la chica resultaba muy conveniente conmigo y Alberdi haciendo preguntas.
- ¿Cree que el muchacho nos oyó comentar en el velatorio que la salud de Margarita era el factor sospechoso del caso?
- Muy probablemente --interrumpió Alberdi.

El doctor salía de la sala de los ataúdes enseñando en su mano derecha un puñado de pequeños viales llenos de líquido negro.

- Encontré esto en cortes practicado en el recubrimiento interior de la caja del chaval.
- ¿Un desencadenante de catalepsia? --pregunto su compañero doctor.
- En pequeñas dosis probablemente. No creo que el muchacho estuviera muy a gusto pensando en las consecuencias de dormir demasiado. Así que tomaría dosis mínimas para pasar sus chequeos. Sin embargo, en dosis grandes seguramente será mortal. Dosis como las que se proporcionaron a la señora Ferrer y Margarita.
- Además --continuó Salgado-- no solo nos quitaba a nosotros de en medio. Envenenando a Margarita respaldaba aun más la hipótesis de la epidemia. Asegurando que los cadáveres se mantuvieran lo suficientemente aislados como para poder robar lo único que creería que le quedaba a su tía de valor: las joyas de la familia.
- Pero eso nos convertía a la señora Miramar y a mi en sospechosos --apuntó el doctor Varela con cierta incomodidad.
- Debo reconocer que cuando me comentó que eran los únicos que tendrían acceso a la habitación les puse en el punto de mira. Y puesto que era muy probable que doña Alejandra hubiera sido la responsable de la preparación del cuerpo de su amiga, debía ser plenamente consciente del valor y la disposición de las joyas.
- Hubiera sido divertido ver su reacción cuando la detuvieses --apuntillo Alberdi.
- No, no lo hubiera sido --le contradijo su compañera con cierto tono de reproche. Afortunadamente, escuche su conversación con el responsable de Pompas Fúnebres. Me resultaba muy extraño que el joven Ferrer hubiera elegido como su albacea a la amiga de una tía con la que apenas hacia tiempo que se trataba. Y su empeño por ser enterrado al amanecer era demasiado conveniente.
- Y muy ingenioso --señaló el otro policía. Todas las pruebas habrían quedado enterradas bajo un par de metros de cemento. Y él podría desaparecer a gusto.
- Sin embargo, al incluirlo en la lista de sospechosos por un instante, no solo me di cuenta de que tenia tantas probabilidades de ser el culpable como la señorita Miramar o usted, doctor, sino que además era el único de los tres que no estaba en la salita de invitados mientras Margarita servía el té.
- Lo que le permitió preparar el veneno para la pobre muchacha.

Completada la explicación por el doctor Varela, la inspectora se limitó a asentir.

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En la puerta del edificio de Pompas Fúnebres el doctor Varela, con aire cansado, despidió a la inspectora y su compañero. Agradeciéndoles afectuosamente el haber acudido. Tras responder de la misma forma, los dos agentes de policía se encaminaron hacia el coche de Salgado aparcado un par de calles más abajo.

- ¿Crees que la novia del chico sabe algo? --preguntó Alberdi cuando se alejaron un trecho.
- Creo que si. Cuando el doctor anunció en la casa Ferrer que se trataba de una epidemia, ella pareció sorprenderse mucho. Como si le resultase extraño que Varela pudiera haber llegado a aquella conclusión.
- No es una prueba muy sólida.
- No, no lo es. Por eso no vamos a decirle nada. De hecho he dado orden de que se continúe con el entierro como si no hubiéramos resuelto el caso y que los próximos días se vigilen discretamente las sepulturas. Si era cómplice de su pareja, espero que haga algo para desenterrarle cuando no aparezca. Quizás incluso confiese.
- ¡Vaya, que retorcido!
- Gracias, hombre.
- ¿Y si no resulta? Quizás fueran cómplices y ella sea capaz de aguantar la presión.
- Si es capaz de aguantar la presión, se nos habrá escapado. Aunque no estoy segura de que unos cuantos años de prisión sean peores que los días que ella pasará hasta que descubra que su novio descansa en una celda y no en un ataúd.
- Desde luego seria una buena...

Y mientras Salgado sonreía condescendientemente, su compañero miraba con aprensión las tapias del cementerio que dejaban atrás.

El caso de la epidemia - II

El caso de la epidemia - I

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La inspectora Salgado y el doctor Varela observaban en silencio como los empleados de Pompas Fúnebres introducían los pesados ataúdes en la habitación. Aunque la temperatura en la estancia era bastante fría, la poca altura, la ausencia de ventanas y la escasa luz artificial la hacían un lugar sofocante.

Varela solicitó a los operarios que dejasen las cajas abiertas. Petición cumplida con tanta rapidez como aprensión. Y comenzó a chequear el cadáver de la señora Ferrer con ojo clínico mientras apuntaba algunos detalles en una libreta.

La inspectora se acercó a él y realizó su propia observación del cuerpo. Reposaba con las manos sobre el abdomen y un serio rictus de serenidad en su anciano y pálido rostro. Salgado supuso que la preparación del cadáver había sido responsabilidad de la señora Miramar, pues estaba distinguidamente vestido, luciendo un nutrido conjunto de joyas, algunas grabadas con lo que la policía supuso sería el blasón de los Ferrer.

El cuerpo del joven sobrino Ferrer también ofrecía buena presencia. Quizás gracias a la acción o la voluntad de su novia. Las manos recostadas a ambos lados, mostraban su traje barato pero elegante. El rostro igual de sereno que el de su tía, aunque menos serio y pálido.

Cuando se dirigían al tercer ataúd, en el que reposaba el cuerpo de la asistenta Margarita, tras picar levemente a la puerta el doctor Alberdi entró en la estancia y saludando se dirigió a su superior:

- Tal y como pediste he hablado con el abogado de los Ferrer. El doctor estaba en lo cierto respecto a la hacienda de la familia. Doña Esperanza no contaba con ninguna posesión reseñable. A parte de sus deudas.
- ¿Y la casa?
- Del banco. Como casi todo lo que contenía.

El doctor Varela abandonó el chequeo de los cadáveres para unirse a la conversación:

- ¿No deberían investigar a Margarita en lugar de a doña Esperanza?
- Al presentar las tres defunciones las mismas características, la inspectora cree que si Margarita fue envenenada, es muy probable que también lo fueran los Ferrer. Y en principio, la señora Ferrer parece el único nexo de unión. Además de la fuente más probable para un móvil.
- Pero ahora que han confirmado que estaba arruinada, el tema del móvil se complica, ¿no es así?
- Existen otras posibilidades --intervino Salgado. ¿Venganza tal vez?
- ¿Venganza? --preguntó a su vez, extrañado, el doctor Varela. Desde hace veinte años que falleció su esposo, la señora Ferrer prácticamente no ha tenido contacto con el mundo. A parte de su abogado, todas las personas que teníamos relación con ella estábamos esta mañana en la casa.

La inspectora cerró los ojos y suspiro levemente mientras se apartaba los cabellos de la sien.

- Francamente --continuó el doctor--, de tratarse de un caso de envenenamiento, solo la propia Margarita podía haberlo hecho. Espero que no lo tome como una falta de respecto, sino como un exceso de celo profesional, pero creo que deberían considerar seriamente la hipótesis de la epidemia y abandonar la estancia antes de que ustedes también se vean afectados.

Al oír estas palabras, la turbación y el cansancio de Salgado dieron pasó al más enérgico interés:

- Por tratarse de una epidemia, ¿debo suponer que el acceso a esta sala esta restringido?
- Así es. A parte del, más que reticente a hacerlo, personal de Pompas Fúnebres, solo el médico responsable de la situación y los albaceas de los fallecidos pueden entrar.
- La señora Miramar, entonces --apuntilló Alberdi. Es el albacea de la señora Ferrer --añadió ante las interrogantes miradas de sus dos interlocutores.

Salgado miró sin pensarlo hacia el ataúd de la anciana y, sin mediar palabra, se dirigió decididamente a la puerta, seguida con aire resignado por el doctor Alberdi y ante el estupor de Varela.

En la sala adjunta, un par de operarios bajaban ataúdes desde el piso superior a otro cuarto del sótano. En una esquina, frente a un viejo escritorio, la señora Miramar hablaba, con su habitual flema, con el que parecía algún cargo administrativo de la casa. La inspectora se les acercó y aprovechó el suave volumen de voz empleado por el hombre para interrumpir la conversación:

- Señora Miramar. Siento interrumpir pero me temo que...
- Querida --le cortó secamente la anciana con su habitual tono orgulloso y despectivo--, solo será un minuto mientras termino de arreglar unos asuntos importantes con el caballero.
- Con el debido respeto, no creo que sean más importantes que...
- Como le iba diciendo, señor Requejo. Marco explicitó en su testamento que deseaba se le diese sagrada sepultura al amanecer.

Salgado olvidó instantánea e inadvertidamente el enfado que ser ignorada le había causado al escuchar la conversación y comenzó a prestar más atención.

- Lo entiendo señora Miramar, pero hágase cargo de mi situación. Los empleados no están nada contentos. Ya ha habido tres que se han ido a casa alegando falsos pretextos de salud.
- Mantener la disciplina entre los subalternos es su responsabilidad señor Requejo. Y la mía es cumplir las últimas voluntades de los Ferrer. El entierro de doña Esperanza y su sobrino se oficiará al amanecer como este testamentó. Si es necesario, me quedaré aquí toda la noche para asegurarme.

Y dando la conversación por zanjada, la dama se giró hacia la policía:

- ¿Que deseaba, querida?
- Juan, avisa a comisaría, necesitaré algunos hombres --respondió la inspectora con la mirada fija en ella pero sin haberla escuchado.

El doctor subió rápidamente la escalera que daba a la planta baja mientras el señor Requejo trataba de reanimar a la desmayada señora Miramar.

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El caso de la epidemia - III (Final)

El caso de la epidemia - I

Anteriores casos de la inspectora Salgado:

• El caso de los Holgado: I, II, III, IV, Final.

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La oscura habitación estaba cargada de esa atmósfera, más fruto de la aprensión humana que de los agentes ambientales, que producen los velatorios. En un extremo, una joven de veinte años largos dormitaba, agotada, en una vieja silla de madera. En el otro, una señora de sesenta años cortos se mantenía rígida en la suya.

El doctor Varela observó brevemente las cajas que, paralelas, ocupaban el centro de la estancia y se volvió hacia sus dos acompañantes en la esquina más cercana a la puerta:

- Coincidirá conmigo, doctor, en que es altamente irregular --susurró.
- Posible no obstante. ¿Quizás algún tipo de afección hereditaria? A fin de cuentas eran parientes cercanos.
- Tal vez padeciesen la misma afección, ¿pero fallecer ambos al mismo tiempo y justo cuando el muchacho visita a su tía?
- Quizás la afección se agravase ante la presencia de un agente externo.
- También lo he barajado. Pero según me han informado, el chico llevaba aquí algo menos de una semana. Me resulta difícil concebir un patógeno que afecta a dos personas hasta su muerte en tan poco tiempo pero que no causa ni una ligera tos en la empleada del hogar que comparte la vivienda.

El doctor Alberdi meditó unos instantes echándole su propio vistazo profesional a la pareja de ataúdes antes de responder:

- Desde luego es el dato de la asistenta lo que convierte el caso en algo tan extraño. ¿No podría darse que fuera ella inmune al patógeno en cuestión?
- Demasiadas coincidencias como para no merecer algunas indagaciones.

Esta vez fue la inspectora Salgado quien habló, su atención más centrada en las dos vidas que ocupaban las sillas. Alberdi sonrío ligeramente.

- Por eso la llamé a usted señorita inspectora. Si hay algo extraño aquí, confío plenamente en que usted pueda descubrirlo.
- ¿Las conocía usted, doctor? --preguntó ella haciendo caso omiso del halago y señalando con un leve movimiento de cabeza hacia las otras dos mujeres de la sala.
- A la señora si. Era una vieja amiga de doña Esperanza. Siempre que venia de visita la encontraba aquí tomando el té o jugando a la baraja. Se llama Alejandra Miramar.
- ¿Y la muchacha?
- Solo se que era la novia del chico. Pero nunca coincidimos.
- ¿Puede decirme algo de la relación entre la señora Ferrer y su sobrino?
- Me temo que no. De hecho, la señora Ferrer jamás me había hablado del muchacho hasta su último chequeo. Cuando me comentó que iba a venir a visitarla.
- Ya veo.

Una joven asistenta entró sigilosamente en la habitación y, tras un cortés saludo a las tres figuras de la esquina, susurró unas palabras al oído de la mujer mayor. Levantándose esta con la misma rigidez con la que había permanecido sentada, anunció en baja voz y con tono formal que el té estaba servido en la sala de invitados.

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Las gruesas cortinas de la salita de invitados dejaban la estancia en penumbra. Aun así resultaba un cambio agradable respecto a la luz de las velas que iluminaban el velatorio. Sin contar que no resultaba igual estar en torno a dos ataúdes que a una mesita redonda con sus tazas de té y su plato de pastas. En cualquier caso, el ánimo y disposición de los asistentes no había cambiado en demasía. A excepción de la joven muchacha que, despejada por el cambio de estancia, echaba discretas miradas de reojo al resto de ocupantes de la habitación.

Una vez los invitados hubieron ocupado algún asiento, a excepción de Alberdi, que permaneció de pié apoyado en el sofá de su superior, la asistenta comenzó a servir hábilmente. Acabado lo cual, se disponía a salir cuando fue aludida por la inspectora:

- Muestra usted mucha destreza en su trabajo.

La joven, sorprendida por el halago casi tanto como por ser aludida por uno de los invitados de la casa, parecía dudar. Situación que aprovecho sin titubeos la señora Miramar:

- Esperanza tenia un gran ojo para el servicio. De hecho, no toleraba el más mínimo desliz; estricta en todo lo referente al cuidado de su casa, como corresponde a una dama de su posición. Antes de dar con Margarita tuvo empleadas a otras seis muchachas en tan solo dos semanas.

La anciana dama se expresaba con un tono formal y ceremonioso. Cargado un tanto de orgullo y, a veces, con cierto aire de desprecio. Matices estos que asomaron, por un instante, a su rígido rostro cuando Salgado decidió continuar la conversación con la muchacha:

- Suena como una labor dura. Muy cansado.

La asistenta miró nerviosamente primero a la inspectora y, después, a la señora Miramar, claramente incómoda por haber sido aludida en lugar de esta última. Por su parte, la dama no parecía dispuesta, ni acostumbrada, a dejarse apartar tan fácilmente de la conversación:

- Doña Ferrer --dijo remarcando el «doña»-- siempre ha sabido corresponder debidamente al servicio. Ni a las más patosas de sus criadas les faltó de nada mientras permanecieron aquí. Resulta indignante que la policía se deje guiar por rumores --finalizó aumentando sutilmente el matiz de desprecio de su voz.

La rígida fachada de la señora Miramar se descompuso ligeramente ante la consciencia de su indiscreción, al percibir el aire de curiosidad que acababa de despertar en la joven policía. La inspectora no pudo evitar una ligera sonrisa cuando la anciana corrió a refugiarse tras una de las tazas de té. El doctor Varela tomó la palabra desde su silla en frente de la señora:

- En realidad eran algo más que rumores. La señora Ferrer era muy reservada para esos temas, pero a nadie que visitase la casa con cierta asiduidad se le escaparía la decadencia de la hacienda Ferrer.

- ¡Doctor, por favor!

La taza de té temblaba sobre el plato en la mano de la indignada señora Miramar. Taza que dejo caer, atónita, cuando el doctor Alberdi comentó, con aire despreocupado «la de trabajo que les daban esas rancias familias venidas a menos».

La inspectora miraba a su compañero con aire de reconvención mientras la señora Miramar, tratando de disimular lo ocurrido, llamaba a la asistenta para que recogiera los platos rotos.

- Ya voy yo doña Alejandra --se ofreció el doctor Varela ante la demora de la asistenta y la insistencia de la señora--. Usted tranquilícese.

Mientras el doctor abandonaba la habitación, la señora Miramar evitaba mirar siquiera al doctor Alberdi. La inspectora Salgado, por su lado, centró su atención en la joven que tenia en frente, quien aparto nerviosa la mirada. La agente iba a preguntarle algo cuando el doctor Varela regresó, apareciendo con gesto grave en el umbral de la puerta:

- Me temo que tengo que pedirles a todos que abandonen la casa. Se trata de una epidemia.

La novia del joven fallecido miró, asombrada, la figura en el umbral, mientras el otro doctor acudía en socorro de la señora Miramar, quien se había desmayado ante lo súbito del anuncio. Salgado, por su parte, se levantó y se dirigió a la puerta:

- ¿Donde esta el cuerpo?

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Cuando ella y Varela llegaron a la cocina, el cuerpo inerte de la joven asistenta yacía en una silla. Con los brazos colgando y la cabeza reclinada hacia atrás. Su rostro, sereno, como si durmiera. En la mesa, frente a ella, una taza aparecía mediada de té sobre el plato. No muy lejos la cucharilla que lo había removido permanecía en el azucarero, al lado del resto del juego, perfectamente ordenados.

- ¿Los mismos síntomas que la señora Ferrer y su sobrino?
- Exactos.

Salgado miro fijamente la mesa, y luego más allá, a través. El doctor Varela seguía hablando a su lado:

- Siento mucho haberla molestado para...

Pero ella no estaba allí para atenderle. Tan solo dijo:

- ¿Que se hace en estos casos con los cuerpos?
- Se llevan a Pompas Fúnebres para que los mantengan aislados mientras se arreglan los detalles legales y espirituales. Al día siguiente, dos como mucho, se incineran o entierran bajo sosa y cemento.

- Ya veo. En ese caso, vayamos a Pompas Fúnebres.
- Se lo agradezco, pero no hace falta que venga. Este es un caso médico.
- Este --y señaló al cuerpo que reposaba sobre la silla-- es un caso de asesinato.

El doctor Varela abrió la boca para replicar. Pero al final no dijo nada.

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El caso de la epidemia - II

La pasión

La primera vez que me lo encontré, o mejor dicho, que él me encontró, andaba yo tirado en alguna esquina. Supongo que en algún callejón del Humedal, o de la calla las putas. No se. Da igual. El caso es que apareció nítido entre toda la luz.

Al principio me acojonó, aunque no se por qué. Porque el tío no parecía nada chungo. Le dije que me dejara, que no tenía nada, que estaba limpio. Él tan solo sonrío y mientras me levantaba decía que me había vuelto a meter más de la cuenta, que me llevaría a casa, que estuviera tranquilo, y cosas de esas.

Ya en casa, en medio del bajón, me ayudo a llegar hasta el váter. Aunque por lo que me fije al día siguiente no llegamos. Le di las gracias y le dije que había sido un tío legal y todo eso. Porqué a mi si me dan una hostia, la devuelvo, pero hay que saber dar las gracias cuando alguien se enrolla. El respondió que estaba para ayudar, que con que todos ayudáramos un poco, otro gallo cantaría. Que razón llevas macho, le dije mientas me quedaba dormido.

A la mañana siguiente, cuando el mono me despertó, empezaba a oscurecer y él ya no estaba. Encontré algunas galletas en un armario y algo de leche. Me comí un par de las galletas y tiré la leche porque olía a mierda.

En una hora estaba en la esquina del City. El hijo puta del Meta y sus dos mariconas casi me hostian, pero como había mogollón de peña por las fiestas le convencí de que si me pasaba, hoy sacaría para lo de hoy y lo de ayer. Al final, mientras huela pasta siempre dice que si, aunque todavía me dijo que me cuidase. Anda y que se cuide tu puta madre.

Volvió a aparecer cuando la vieja se desmayó. Otra vez le veía perfectamente entre todas las formas que corrían. Se agacho sobre la pava y no se que cojones le hizo que se levantó y se fue o algo así. Me dijo que guardará el pincho y me ayudo a levantarme, aunque no recordaba haberme caído, la verdad.

En casa le dije que el Meta iba a darme la paliza de mi vida. O a rajarme. Que era un cobarde de mierda. Que si tuviera huevos a venir solo le iba a romper la jeta. Él dijo que a este mundo veníamos a pasarlas putas y que no llorase, así que supongo que estaba llorando, que él estaría allí.

Cuando me desperté había varías cajas de galletas y un par de tetrabricks de leche en la nevera. Tenía hambre, así que jalé y bebí ganso. Después me encaminé a la esquina del City. Tal vez el cabrón del Meta estuviera de buenas.

Los muy hijos de puta me estaban esperando, escondidos como perras; ni los vi venir. La primera hostia debió ser con una botella o algo. Cuando pude abrir un ojo, se acercaba, en medio del rojo de la sangre. No quería que viniera. Era un tío de palabra. Lo había dicho y allí estaba. Pero era buena gente. No se si me oyó gritar que se pirara pero el siguió acercándose.

Intenté levantarme cuando el Tracas saco la estaca, pero no podía ni respirar. El muy hijo de puta se la metió hasta el fondo, mientras los otros dos le remachaban la cara. De aquella no salía fijo. Pero a mi me seguía dando aquella sensación de tranquilidad, como la primera vez que lo vi en los Humedales, o en la calle las putas, o donde coño fuera.

Recuerdo haber ido al hospital, de alguna manera. Pero allí nadie me hacia puta caso. Debí encontrar su habitación solo. Y su cama estaba vacía. Estaba desecha y tenia manchones de sangre. Pero él no estaba.

Nadie me decía que había sido de él. Dos enfermeras no me dejaban pasar y luego llego el doctor, un chulo de mierda, que me decía todo subido que me metiera en la cama. Empuje y salí de allí corriendo. Me persiguieron un buen cacho, pero cuando empezamos a alejarnos del hospital se rajaron.

Joder, ¿qué habrá sido de él? Mira, no lo sé. Pero era un buen tío y se la jugó por mi. Paso de que tenga que volver a pasarlas putas por mi culpa. Dejar toda esta mierda, cambiar de aires… Si el salió de aquella, por mis cojones que yo salgo de esta.

«Esos Días»

José se incorporó a por un vaso de agua. Al darse la vuelta vio con sobresalto que, en el centro de la habitación, otro chico le observaba:

- Hola. Soy tu menstruación.

José no reaccionó. El recién llegado, aunque vestido de rojo de pies a cabeza, era su vivo retrato:

- ¿Qué? - balbuceó.
- Que soy tu menstruación.

José se sentó de nuevo, aturdido.

- ¡Pero soy un chico! - articuló al fin.

José Menstruación le observaba negando condescendientemente con la cabeza:

- ¿Y eso qué tiene que ver?
- ¡Joer! ¡Pues todo! La Naturaleza...

La frase del muchacho fue interrumpida por un sonoro chasquido desaprobador de su interlocutor:

- La Naturaleza. ¡Por favor! Estamos en el siglo XXI. No debemos permitir que la naturaleza nos mantenga lastrados pata siempre.

José dudó atónito por unos instantes.

- Pero yo no noto nada...
- ¡Anda! ¿Y que quieres notar?
- Pues no sé... Las mujeres siempre dicen que estos días no son muy agradables. Y bueno, no soy un experto ni nada, pero creo que debería haber algo de sangre implicada...

Al expresar este último pensamiento, miró en rededor, temeroso de que otro «él» de rojo apareciese de la nada, armado con un cuchillo y decidido a mostrar a la Naturaleza lo avanzados que estaban en el siglo XXI.

Pero nadie más apareció. En su lugar, Menstruación respondió con toda naturalidad:

- Ah. Eso. Me temo que aun no hemos podido alcanzar tal grado de refinamiento.
- ¿No «han podido»? ¿Quienes?

La horrible idea de que pudiera haber más Josés Menstruación en alguna parte volvió a asaltarle con más fuerza.

- El Partido.
- ¿Lo qué?
- El Partido esta apostando por la igualdad de género como pilar fundamental para el desarrollo de nuestra sociedad.

José miro largamente a su interlocutor. Quién, por otro lado, no parecía tener prisa alguna.

La verdad es que nunca había estado demasiado interesado en política. Siempre había creído que no importaba. Las cosas seguirían igual. De haber sospechado, siquiera, que iban a enviarle a su regla hubiera prestado más atención. Quizás incluso hubiera habido alguna votación al respecto. O, al menos, alguna iniciativa en contra: yonovulo.com o algo así.

De todas formas, aquello era demasiado absurdo, incluso para la política nacional. José se aseguró en su silla y, con decisión, inició el debate:

- ¡Pero la regla es mala! ¡Harían mucho mejor en mitigar sus efectos en las mujeres!
- En absoluto. La menstruación es una parte de la identidad de la mujer. Es política reconocida de nuestro partido defender la preservación y fomento de este tipo de manifestaciones de la tradición y el ser popular.

Tratar de comprender algo de todo aquello hizo que José se removiera incómodo en su silla:

- Es decir, que no quieren mitigar la regla por que es un símbolo de identidad de la mujer; pero, para conseguir la igualdad entre sexos, van a ampliarla también a los tíos.
- Esa es nuestra propuesta.
- ¿¡Pero si también la padecemos nosotros, eso no afectará a su papel como forma de identidad femenina!?
- Creemos firmemente que el nuevo enfoque la dotará de mayor significado, erigiéndola como símbolo representativo de la sociedad a la que aspiran los principios del Partido.
- ¡Todos con regla!
- Precisamente.
- ¡Su madre!
- No te preocupes. El mal humor es muy habitual en tu estado.

José tomó unos instantes para calmarse que su menstruación aprovechó para sentarse tranquilamente en la cama.

- ¿Entonces vas a quedarte aquí toda la noche?
- Así es. De hecho estaré contigo unos días. Lo típico: algún golpe en el estómago; despertarte en mitad de la noche. Esa clase de cosas.

José cerro los ojos y suspiró. Durante unos instantes permaneció así. Finalmente, se levantó abatido, se acercó a la estantería y marcó tras coger el teléfono móvil:

- Cari... Si, soy yo... Veras, es que tengo un problema sobre el que necesito que me des algunos consejos... ¿Eh...? No, me temo que esta noche no va poder ser... Veras, es que estoy en «esos dias»...

La Revelación del Señor Urrutia (La Saga de Urrutia III)

El volumen de la música permitía a Marcos oírla desde la cocina donde fregaba los platos, siguiendo el ritmo, murmurando algunas frases de la letra. Por unos instantes no reparó en el timbre que acababa de sonar.

Se secó las manos mientras se encaminaba hacia el salón donde apago los altavoces. Y gritando «voy» se dirigió al recibidor.

Un tipo ya mayor, bajo y regordete, esperaba en el portal. Su impecable traje negro, aunque nuevo, no parecía ajustarse a su fisionomía. En la mano derecha, apoyado contra el pecho, un grueso libro negro con los cantos de las hojas dorados y una cruz en la portada. Y bajo su pegajoso flequillo, lacio y sudado, a su cansado rostro asomaba un leve matiz de sorpresa.

- Sera mejor que me vaya -dijo comenzando a dar la vuelta.

Marcos le detuvo con una mano sobre el hombre.

- No, quédese. Entre - añadió con una sonrisa.

El joven condujo al señor Urrutia hasta el salón donde le indico un sillón. Se abrió una cerveza tras la negativa de su invitado a tomar algo y él mismo se acomodó en una vieja silla con el asiento de mimbre.

- Usted dirá.
- No hay mucho que decir. Solo quería darle las gracias.

Por unos instantes, Marcos pudo advertir de nuevo el leve matiz de sorpresa en el cansado rostro de su interlocutor.

- No tiene por que darlas. Era mi trabajo.
- Veo que ha cambiado de ocupación.
- Más bien me han cambiado.
- ¿Qué quiere decir?
- Me despidieron.

Ángel Urrutia bajó ligeramente la cabeza. Marcos tomó un trago de su cerveza.

- ¿Que pasó?
- Concedí una Elucubración Retrospectiva adicional sin seguir los procedimientos establecidos.

Marcos se detuvo justo en el momento en que iba a contestar. Las palabras regresaron por su garganta cayendo pesadamente en su estomago.

- Joder... -articuló. Ha sido por mi culpa.
- No. Mi obligación como Asistente Personal de Elucubraciones Retrospectivas es conocer y seguir los procedimientos.

Marcos se dejó caer pesadamente en la silla. Tomó un largo trago de la cerveza e inclinó la cabeza hacia atrás mirando al techo.

- ¿No se ha planteado alguna vez si detrás de todo hay un sentido?

El joven salió de su ensimismamiento para mirar a Urrutia, quien le interrogaba, impasible, desde el sillón.

- Quizás gastemos demasiadas energías en tratar de convencernos de que lo que nos indica nuestro corazón es falso.
- ¿De que me habla?
- Le hablo de la respuesta a todo señor Gutiérrez. La palabra de Dios.

Marcos meneó la cabeza confundido por unos instantes. Luego, reparó en el libro que Ángel Urrutia sostenía sobre su regazo.

- ¡Ah!

Dijo comprendiendo de pronto. Y, señalando el grueso tomo, añadió:

- Me habla de la movida esa.
- Es mi trabajo ahora. Fe es el único sitio donde a uno le contratan después de un despido. Y si el despido es como el mio, te dan los peores puestos.
- Pues me parece muy injusto. No se como ira el royo ese de los procedimientos y demás donde quiera que trabaje. Pero si el trabajo da buenos resultados, no deberían tomar una medida tan drástica.
- Los resultados no importan. Los procedimientos se crearon, precisamente, para evitar tener que preocuparse por los resultados.
- ¡Menuda gilipollez!

Marcos se levantó a recorrer el salón con grandes pasos. Urrutia, impasible, le miraba desde su sillón.

- El Señor tiene sus propias maneras. Luchamos insensatamente contra sus designios cuando deberíamos apoyarnos en ellos.
- ¡Venga hombre! ¡No me joda!

Y dejó la cerveza sobre el mueble con un sonoro golpe.

- Miré, lo siento. Probablemente le parezca maleducado, o algo. ¡Pero esto es ridículo!

De dos pasos, volvió a su silla y se sentó reclinado hacia Urrutia, mirándole fijamente. Este, por su parte, mantenía la misma expresión de apático cansancio.

- Cuando me vino a visitar la otra vez, estaba bastante jodido. Y no sabia por qué. Y la verdad es que cuando se fue, las cosas no habían mejorado demasiado.
» A fin de cuentas, si cualquier desenlace era posible habiendo hablado con la chica, lo mismo ocurría con la opción de no haber hablado con ella. Si me sentía mal era tan solo por que fuera como fuese, las cosas no habían salido a mi gusto. Yo no tenia ningún control.

Al llegar a este punto, parte de la decisión de Marcos se convirtió en euforia.

- ¡Pero es ahí donde me equivocaba! ¡Yo si que tenia algún control! No en el desenlace, que podía ser cualquiera, pero al menos en mis propios actos. Y era eso lo que me jodia: que la decisión de no presentarme a aquella chica no la había tomado libremente, sino condicionado por el miedo. ¡Coño! ¡Para lo poco que puedo controlar y me acojono!

Ángel Urrutia levantó la cabeza para mirar al muchacho que ahora le sonreía.

- ¿Yo le enseñé eso?
- Desde luego sus Reflexiones Retrospectivas, o lo que sean, ayudaron.
- Los resultados fueron buenos.
- Excelente diría yo.
- Pero los resultados no...
- ¡A la mierda! -le interrumpió el chico. Mire, no tengo ni la más remota idea de en que trabaja usted. Pero me niego a creer que algo tan grande no sirva para nada.
- Sigue los procedimientos.
- Los procedimientos tienen que venir de algún sitio.
- Nadie lo sabe.
- A juzgar por como lo tienen montado, seguro que hay procedimientos para llegar al origen de los procedimientos.

Marcos sonrió aun más con la broma. Pero el señor Urrutia parecía tomársela más seriamente.

- Eso tiene sentido.
- Solo necesita bucear por ellos. Como en las pelis de abogados.

Durante unos segundos Urrutia no dijo nada más. Permaneció sentado en el sillón, mirando, sin verlo, al joven que le acompañaba.

Y por quinta y última vez en toda su vida, el señor Don Ángel Urrutia dio señales de un sentimiento que no era ni cansancio ni hastío. Don Ángel Urrutia sonrió.

- Tengo un plan.

La Entrevista del Señor Urrutia (La Saga de Urrutia II)

Ángel Urrutia miraba con aire cansado la puerta marrón oscuro del despacho doce mil quinientos veintitrés, guión, ochocientos cincuenta y siete, que tenia en frente. La sala de espera era un discreto ensanchamiento del corredor que entraba por un extremo y salia por el opuesto. El terco zumbido de los fluorescentes parecía hacer vibrar las paredes gris claro, dificultando la lectura del cartel, al lado de la puerta, en el que un joven atractivo y de aspecto dinámico defendía que «El Trabajo da Sabiduría».

Urrutia estaba sentado, rígido, en una de las incomodas sillas de plástico negro que se disponían en hilera sobre la pared opuesta al despacho. En medio de esta fila, una sucia mesita de mármol blanco con betas rosas sostenía un montoncito de revistas cubiertas por una espesa capa de polvo.

Las horas pasaban y el ocupante de la habitación se mantenía totalmente inmóvil, sosteniendo por el asa, con ambas manos, su viejo maletín sobre las rodillas. Un hombre pobremente vestido cruzó la habitación sin fijarse en él, atento a comparar el contenido de un pequeño papel con el número del despacho. Más tarde un enorme carro de paquetes de papel de estrafa, tan grande que apenas pasaba por el pasillo, cruzo en dirección opuesta empujado a duras penas por dos ancianos vestidos con uniforme marrón tierra. Finalmente, tras ochenta y tres horas, cuarenta y cuatro minutos y dieciocho segundos de espera, la puerta del despacho se abrió.

En el umbral apareció un hombre adulto, alto, barrigudo. Su traje, azul oscuro, había conocido días mejores y los esmerados intentos por disimular su calvicie no conseguían más que dar una pobre impresión de desesperada nostalgia.

- Señor Urrutia es su turno.

El aludido se incorporó mecánicamente y se dirigió en linea recta hacia el umbral de la puerta, donde el recién llegado se apartó para dejarle pasar mientras le invitaba a sentarse en otra incómoda silla de plástico frente a su mesa.

La mesa era un tosco mamotreto de plástico y metal que ocupaba el centro de un angosto cuarto que se extendía hacia el fondo, aumentando la sensación de estrechez. Detrás, la silla de tela roja, de apariencia más cómoda que las de plástico fue ocupada por el usuario del despacho. Y más atrás, la pared del fondo era completamente abnegada por enormes archivadores metálicos que se elevaban casi hasta el techo. El hueco que restaba estaba ocupado por carpetas de archivo de distintos tipos.

El superior de Urrutia comenzó a bucear entre los documentos que abarrotaban su escritorio. Casi simultáneamente, él abría su cartera y le imitaba. Después de unos segundos de silenciosa y desordenada búsqueda, ambos hombres parecieron encontrar su objetivo. El dueño del despacho se reclino hacia atrás en su no tan incomoda silla y comenzó a hablar mientras seguía ojeando el documento:

- ¿Sabe que esta aquí por un uso indebido durante su asignación como Asistentes Personal de Elucubraciones Retrospectivas al sujeto de expediente número cinco mil trescientos veintiún millones, doscientos cuarenta y siete mil, novecientos once?

El interrogado respondió ojeando su propio documento:

- Lo se. Aquí mismo tengo el formulario de solicitud de presencia.
- ¿Algo que alegar?
- ¿No ha leído mi formulario de declaración?
- Creo haberlo ojeado.

Y dejando el documento que sostenía, se inclino nuevamente sobre los desiguales montones de papeles que cubrían su escritorio hasta que dio con otro:

- Aquí dice que el sujeto de expediente número cinco mil trescientos veintiún millones, doscientos cuarenta y siete mil, novecientos once solicitó la Elucubración Retrospectiva adicional.
- Así fue.
- ¿No es un poco raro que un sujeto solicite una Elucubración Retrospectiva?

Y por primera vez en toda su vida, el Señor Don Ángel Urrutia dio señales de un sentimiento que no era ni cansancio ni hastío. Don Ángel Urrutia se mordió el labio.

- Bueno --dudó--, el chico... Quiero decir, el sujeto número cinco mil trescientos veintiún millones, doscientos cuarenta y siete mil, novecientos once, estaba familiarizado con la Teoría Cuántica.
- De acuerdo. Sin embargo, cuando el sujeto de expediente número cinco mil trescientos veintiún millones, doscientos cuarenta y siete mil, novecientos once, solicitó la Elucubración Retrospectiva adicional usted no siguió los procedimientos establecidos.

Y por segunda vez en toda su vida, el Señor Don Ángel Urrutia dio señales de un sentimiento que no era ni cansancio ni hastío. Don Ángel Urrutia se removió en su incómoda silla de plástico:

- Bueno --volvió a dudar--, es una situación tan excepcional que debo reconocer no estar familiarizado con los procedimientos establecidos para tal contingencia.
- Eso no dice mucho en su favor, señor Urrutia. Fallar a los procedimientos establecidos por desconocimiento no es algo que un Asistente Personal de Elucubraciones Retrospectivas pueda permitirse.
- Lo comprendo.
- Bien. Espero que comprenda por tanto que no me deja otra alternativa...

Y por tercera vez en toda su vida... Bueno, que Urrutia apretó los puños:

- ¿Podría solicitar una evaluación de los resultados?

El hombre del traje azul se le quedo mirando con aire compasivo:

- Vamos señor Urrutia, no pierda la compostura. Si tenemos establecidos unos procedimientos es, precisamente, para no tener que evaluar los resultados.

Urrutia suspiró vencido. Estaba claro que había dicho una locura, pero tenia que intentarlo. Su interlocutor continuó dejando de lado todo aspecto de compasión:

- Bien, como le decía, espero que comprenda que no me deja otra alternativa. Señor Urrutia, a partir de este momento esta usted despedido.

Y levantándose para enseñarle la puerta añadió:

- Que tenga un buen día.

Y por cuarta y penúltima vez en toda su vida, el Señor Don Ángel Urrutia dio señales de un sentimiento que no era ni cansancio ni hastío. Don Ángel Urrutia se levantó, y dirigiéndose a su interlocutor que mantenía la mano en alto esperando un apretón, añadió:

- Que le den por el culo.

La Visita del Señor Urrutia (La Saga de Urrutia I)

El pequeño despertador analógico marcaba lentamente el paso del tiempo con su sonoro tic-tac. Lejos, en la calle, algún vehículo pasaba ruidoso o un grupo de muchachos decidía que golpear bidones de basura puede ser divertido.

Marcos dejo de mirar al techo y centró su atención en el despertador. Probablemente acabaría olvidándola. No en mucho tiempo. Pero solo aquella noche ya estaba durando demasiado. Estúpida percepción relativa del tiempo.

Dejó que sus brazos cayeran sobre la cama y volvió a mirar al techo. Recordándola. De nuevo la vio bailar, a lo suyo, ignorante de su atención --aunque a veces hubiera jurado que le miraba--. Y de nuevo se vio a si mismo, tamborileando nervioso con los dedos sobre la barra, buscando desesperadamente que decirle, o como hacerlo, o lo que fuera.

- Perdone ¿Molesto?

Marcos se incorporó en la cama sobresaltado por la interrupción. Y se arrastró hasta estar de espaldas a la pared al descubrir el origen de la misma: un hombrecillo le observaba cansadamente desde el centro de la habitación.

El personaje era un tipo ya mayor, bajo y regordete. El poco pelo que le quedaba le caía sobre la frente, lacio y sudado, en forma de un pegajoso flequillo. Su traje, gris oscuro, estaba gastado y arrugado. Tan ajado como el maletín de cuero que sostenía sin energía con su mano derecha.

- Lamento el sobresalto. Es difícil de evitar. ¿Es usted el señor Don Marcos Gutiérrez Cuervo?

El señor Don Marcos Gutiérrez Cuervo, aun no repuesto del sobresalto inicial y cerca del estado de shock, se limitó a asentir con un movimiento de cabeza.

- Me alegro. Soy el señor Urrutia. He sido asignado como su APER o Asistente Personal de Elucubraciones Retrospectivas.

Ante la cara de desconcierto de su interlocutor, Urrutia suspiró imperceptiblemente.

- Mire, soy como su ángel. Como en Cuento de Navidad o en Que Bello es Vivir. Básicamente voy a permitirle ver en vivo el desarrollo de su vida si hubiera tomado otras decisiones en momentos determinados.

El APER colocó la cartera sobre el escritorio y comenzó a sacar papeles que desperdigó por la mesa. Finalmente, se detuvo a ojear uno.

- Aquí esta. Podemos empezar por ver como sería su vida si no hubiera descuartizado a aquellos adolescentes.
- Creo que se equivoca.

Al verse interrumpido, el señor Urrutia levantó sus ojillos por encima del documento para mirar, sin demasiado interés, a Marcos.

- ¿Perdone?
- Que creo que se equivoca. Yo no he descuartizado a nadie.

El hombrecillo volvió a sumergirse en el documento y tras ojearlo más detenidamente lo dejó sobre la mesa volviendo a su maletín.

- Tiene razón. Se trataba de otro Gutiérrez Cuervo. Disculpe el error. Aquí esta --dijo tomando otro documento. Ya veo. Lo que haremos sera ver lo que hubiera pasado de haberse atrevido a hablar con aquella chica del bar.
- Oiga, preferiría no saberlo si...
- Me lo imagino, pero esto no es un servicio opcional.

Urrutia buscó unos segundos en su triste traje gris hasta que dio con un teléfono móvil de aspecto muy moderno en el que comenzó a marcar.

- ¿Como que no es un servicio opcional?
- No señor. Va incluido con el lote.
- Pero que lot...

La frase fue interrumpida por un gesto imperativo de su interlocutor que comenzó a hablar por el teléfono:

- Claudia, cielo, soy Ángel. Activame lo del expediente número cinco mil trescientos veintiún millones, doscientos cuarenta y siete mil, novecientos once.

Cuando Marcos abrió los ojos se encontraba en un parque de la ciudad. El calor hacia de agradecer la suave brisa que mecía los árboles en flor. El sol comenzaba a caer hacia el horizonte.

En un banco pudo verse a si mismo. Estaba más moreno y algo más delgado. Llevaba unas ropas que no tenia y que, por otro lado, nunca había pensado comprarse. Apoyada en su hombro, dormitando con una expresión de paz, la chica del bar le cogía suavemente la mano.

- Creo que esta imagen es bastante gráfica --apuntó Urrutia desde su lado.
- Joder, solo faltan pajarillos cantando a su... Nuestro alrededor.
- Puedo ponerlos si lo desea.
- ¿Como? ¿Puede alterarlo?
- Así es.
- No parece muy creíble si puede alterarlo a voluntad.
- Bueno, a voluntad no. Y de todas formas, esto no es real. Solo es lo que hubiera pasado si usted le hubiera hablado.
- Que nos hubiéramos enamorado.
- Así es.
- Parecemos muy felices.
- Si la estampa no es suficiente, puedo mostrarle escenas más clarificadoras.
- No. No se moleste. Esto ya me jode bastante. ¿Podemos volver?

Urrutia abrió de nuevo su móvil, que no había guardado, y dio a rellamada. Tras unos segundos esperando con el auricular en la oreja se oyó una voz de mujer al otro lado del aparato y Urrutia comenzó a hablar.

- Ángel otra vez. Ya hemos acabado... Si, ese es...

Por un momento, Marcos creyó oír a través del altavoz la pregunta a la que su APER acababa de responder: «era la elucubración de que se enamorasen, ¿no?».

De vuelta al cuarto, Urrutia recogía cansadamente los documentos esparcidos sobre el escritorio. Marcos se quedo unos instantes pensativo y cuando el recién conocido estaba cerrando el maletín, le interrogó:

- Oiga, espere un segundo. ¿Lo que hemos visto era lo que iba a pasar de todas todas?

Urrutia arrastro el maletín sobre la superficie de madera hasta el borde, por donde lo dejo caer sin soltarlo. Luego miró a Marcos con cara de resignación:

- De todas todas, no.
- Explíquese.
- ¿No ha oído hablar de la Teoría Cuántica? Es imposible predecir nada. Todo esta en todos los estados. Es un lío explicárselo ahora.
- Vaya. No imagine que los ángeles estuvieran en tan buena relación con la ciencia.
- No soy un ángel. Soy su APER. Lo del ángel fue una simplificación para que pudiera digerirlo durante el shock inicial.

Marcos pensó durante algunos instantes más.

- De acuerdo. Pues quiero ver lo que hubiera pasado si hubiera hablado con la chica y me hubiera mandado a cagar.

Urrutia suspiró.

- Créame, le dará igual.
- ¿Esta de coña? ¿Como me va a dar igual? Ahora iba a dejarme como si al no hablar con aquella chica hubiera perdido al gran amor de mi vida. Quiero ver otras posibilidades.

Urrutia no discutió más. Con cara de que aquello iba a traerle complicaciones, dejó el maletín, saco de nuevo su flamante teléfono móvil y llamó:

- Claudia soy Ángel otra vez... No, no. El mismo expediente. Pero cambiando la suposición... Ya, ya lo se... ¿Y yo que se...? Pásaselo a Marketing y que lo justifiquen con alguna campaña... De acuerdo. Quiere ver lo que pasaría si la chica le hubiera dado calabazas.

Urrutia ya no estaba y Marcos seguía en su cuarto. Al buscar a su APER se sobresaltó al encontrarse a si mismo durmiendo plácidamente en la cama. Un sueño pesado. De borracho.

- Parece que no te sentó bien lo de la chica y bebiste algo más de la habitual --Urrutia estaba de nuevo al lado suyo. Sin embargo yo diría que pareces bastante complacido contigo mismo.
- Mierda. Esto es más cutre que lo otro, pero sigue siendo mejor que mi estado actual. ¿No hay ningún caso peor? Usted dijo que con lo de la Teoría Cuántica todo estaba en todos los estado.

El hombrecillo se rasco la cabeza.

- Si que hay posibilidades peores. Por ejemplo, aquellas en las que, al hablar con la chica, esta se convierte en una Bestia de los Abismos y le devora las entrañas mientras sigue vivo.
- ¿Qué?
- La Teoría Cuántica no es sencilla. Todas las posibilidades quiere decir, precisamente, eso: todas las posibilidades.
- Pero lo de la Bestia Devoradora parece muy improbable.
- Casi imposible.
- En ese caso, lo que quiero es que me diga cual de las dos escenas que hemos visto tenia mas posibilidades de ocurrir si hubiera hablado con la chica.
- Eso es sencillo: cero ambas.
- ¿Cero? pero la Teoría Cuántica...
- La Teoría Cuántica no es inmune al tiempo. Dado que al final no llegaste a hablar con la chica, las posibilidades de cualquiera de las dos alternativas son igualmente cero.
- Pues menuda mierda...

De vuelta en su cuarto, Marcos volvía a mirar al techo. No le apetecía salir a la calle a felicitar la Navidad a todo el mundo mientras repartía su fortuna. Ni tampoco se sentía con ganas de saludar a cada casa tras saberse necesario.

Antes se sentía mal y ahora sabia por que. Ni la capuyada incomprensible de la Teoría Cuántica le salvaba: tenia lo que tenia, o, mejor dicho, no tenia lo que no tenia, por haber sido un cobarde.

Ese Urrutia era un perfecto cabrón. Pero quizás debiera estarle agradecido.

Perdón

 

Con la marcha del último de los camareros la casa quedó finalmente vacía. Había conseguido retener al joven a base de whisky y puros casi dos horas. Pero tenia que trabajar, me decía, y consiguió escaparseme con un furtivo «adiós y gracias Sr. Díaz» en un lapsus durante una de mis visitas a la licorera.

Como cada noche, me senté en el gran sofá de orejas, cuyo cuero rojo parecía lanzar los últimos latidos de un corazón, al reflejar la apagada luz de las mortecinas brasas de la chimenea frente a la que reposaba.

Y así espere el sueño. Mientras el hielo se derretía en el vaso de mi mano, intacta su última carga. El reloj, incansable, marcaba cada instante y se burlaba al prolongar el periodo entre cada marca. Ambos sabíamos que tampoco esa vez habría sueño y el viejo mueble parecia disfrutarlo.

La definitiva extinción de la lumbre sumió la gran sala en una atmósfera irreal. La luna entraba entre las cortinas pintando el lugar de azules nocturnos y verdes pantanosos. Cada golpe del viejo reloj parecía penetrar hasta lo más profundo de mi pecho, absorbiendo, como por una paja de papel, su interior.

Oprimido por el esternón, que parecía querer ocupar el hueco de mi corazón aun a costa de las costillas, me levanté sin apenas percibir el vaso que, desde el brazo del sofá, caía a romperse silenciosamente sobre la alfombra. Tambaleándome me acerque al piano de cola de la otra esquina, cuya blanca madera brillaba pálida, como la piel de un cadáver reciente, a la luz de la luna. Me deje caer pesadamente sobra la banqueta.

Y como cada noche desde hacía veinte años, la música volvió a inundar la estancia. Una melodía que no sabia tocar. Que hasta aquella primera noche ni siquiera conocía. Mis dedos se deslizaban sobre las teclas muertos pero animados, como las extremidades de una marioneta.

El Opus 69 nº 1 de Chopin surgía como una nube gaseosa desde la caja del piano. Inundando lentamente el salón. Llenando hasta los más pequeños recovecos. Borrando los contornos del mobiliario y de los relieves de la pared hasta que la gran sala parecía la imagen de un antiguo recuerdo. Yo mismo me sentía como si pudiera verme a través del difuso cristal de la memoria.

Cuando el vals lleno toda la estancia, dificultando incluso la respiración, comenzaron a aparecer. Primero no eran más que partes más difusas aun, si cabe, que el resto. Pero poco a poco, primero sus movimientos, y luego sus formas, se hicieron reconocibles. Sus rostros, serios, inexpresivos, se miraban con los ojos perdidos. Giraban y giraban al ritmo de la música con movimientos lentos y melancólicos. Hasta que se separaban en busca de una nueva pareja, en ese momento, en medio de la floritura del cambio, todos parecían encontrar su momento para mirar hacia mi.

Sus caras seguían inexpresivas y sus miradas perdidas, pero sus mudas acusaciones llenaban el hueco de mi pecho, comiéndose unas a otras por ser la más atendida. Y entonces me descubrían quienes eran, que les había hecho: cual de mis ordenes les había arrebatado la vida; cual de mis hombres les había asesinado; cual de mis negocios les había hecho suicidarse.

El desprecio asomaba a mis facciones. Siempre venían a intentar atormentarme. Como si eso fuera a cambiar algo. Como si mis disculpas fueran a devolverles sus insignificantes vidas.

Ante mi indiferencia, la música se aceleraba y los cambios de pareja se hacían mas frecuentes. A medida que la velocidad de los cambios aumentaba, sus inculpaciones se convertían en frustración al no hallar respuesta por mi parte. Luego, los más débiles primero, los de mayor voluntad después, bajaban la cabeza y se desvanecían.

Pero aquella noche no ocurrió así. No me percaté de su presencia hasta después de muchas vueltas y muchos cambios. No bailaba. Tan solo permanecía de pie, en un rincón, confundida con la habitación. Podía haber estado allí durante aquellos veinte años y no haberme percatado de su presencia. Pero sabia que no era así. Era la primera vez.

Al fijarme en ella, pareció percivirme a su vez. Pero no hubo recriminación alguna por su parte. Tan solo hechos.

Desde mi banqueta del piano fui espectador de honor de los horrores que mis designios le habían hecho a aquella niña; trate de levantarme, de impedirlo. Quemé mis pulmones gritando la orden que la salvaría. Pero como en las mejores pesadillas, mis músculos no me respondían, de mi boca no salia palabra alguna.

Cuando volví, estaba empapado en sudor, mis manos seguían tocando, las parejas seguían con su vals y la niña seguía mirándome sin fijar los ojos en mi. Y la culpa había aparecido por si sola. No era fruto de ninguna recriminación, sino que había surgido como una semilla en mi pecho. Alimentándose del resto de culpas y acusaciones, devorando después mi estomago y mis pulmones.

El sudor hacia que el frac se pegase a mi cuerpo dificultando hasta la respiración; el vapor de la música confundía mis sentidos y mi cabeza; y la culpa, harta de mis entrañas, subía por mi garganta como una bola de gusanos.

Frenético me levanté tirando el taburete y miré desconcertado a mi alrededor. La música seguía surgiendo del piano y yo corrí esquivando fantasmales parejas que giraban y giraban cada vez a más velocidad. Los cristales de la ventana que se acercaba se presentaban limpios y transparentes y, a través de ellos, el mecer de las hojas sugería la promesa de aire puro y viento fresco.

Con la cabeza hacia adelante, como un pez fuera del agua que busca regresar al charco, casi podía notar el frescor de los vidrios en la cara cuando algo me detuvo. En mi brazo, una mano blanca, casi transparente, me sujetaba con dedos de aspecto frágil pero presa férrea. Pronto otras manos se unieron a la primera y, al mirar atrás pude ver como los bailarines habían cesado en sus giros para reunirse a mi alrededor, sujetándome unos, aplaudiendo sin emitir sonido otros. Todos alegres, con la mueca sonrisa de una calavera en sus macilentos rostros.

Al volver la vista hacia la ventana, con la fe ciega de que esta se hallara, aunque solo fuera, unos centímetros más cerca, ella estaba allí, de pie. Pero no reía, ni hacia ademán de detenerme. Tan solo permanecía quieta, con su cara inexpresiva y su mirada perdida

El gélido toque de mis captores se clavaba como cuchillas hasta el hueso, cortando piel, músculo y tendón. No iban a dejar que lo hiciera. Nunca dejarían que me liberase. Finalmente vomité la culpa y caí de rodillas llorando. Y hecho un ovillo, revolviéndome en mi propio vómito, grite una sola palabra con todas mis fuerzas hasta que mis cuerdas bocales reventaron en sangre.

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A SYD.

Las Últimas Balas (Final Alternativo)

Este es un final alternativo para el relato Las Últimas Balas

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(...)

Él [David] se recostó pesadamente contra la pared a su espalda y se dejó resbalar hasta quedar sentado. Lentamente, pero sin vacilar, se introdujo el cañón del arma en la boca y cerró los ojos. Entonces se produjo un disparo. Y después otro. Y luego otros más.

David abrió los ojos para ver, a través de la puerta, los destellos amarillos de armas de fuego al ser disparadas. Y la sangra salpicada contra las paredes de muertos vivientes al ser impactados.

Al instante voces humanas, vivas, se hicieron distinguibles en medio del caos de disparos y quejidos. Y hombres uniformados se abrían camino, a golpe de escopeta, hacia el cuarto por entre el mar de carne putrefacta.

Estaban salvados. ¿Estaban? Como un aguijonazo, un recuerdo, después terror, acudió a la cabeza de David. Miró los cuerpos que yacían a sus lados y tubo el tiempo justo de ver a uno de los agentes correr hacia él gritandole algo que no llego a escuchar antes de que el revolver respondiese al gatillo.

Las Últimas Balas

El ambiente estaba tan cargado que era como respirar a través de algodón. El vapor del aire parecía vibrar con la oscilación de los tubos fluorescentes. Cuyo zumbido aturdía la mente.

La película de sudor que les cubría, haciendo que la ropa y el polvo se les pegasen al cuerpo como gasas húmedas, convertía cualquier movimiento en un trabajo costoso y desagradable.

Aun así, Sara se removió en una esquina. Impulsada por la incomodidad de la postura o por la perdida de la costumbre de hablar que las últimas horas en silencio habían supuesto.

- ¿A que esperamos? - dijo mientras apoyaba el peso del cuerpo sobre el otro hombro.

David, acostado en el suelo, se recosto y la miro, sorprendido de que alguien aun pudiera hablar.

- A un milagro, supongo. A fin de cuentas es lo mejor que podemos hacer.
- ¿Y cuanto más estaremos así?
- Pues hasta que alguien se vuelva loco. O nos vayamos muriendo de deshidratación. O nos rescaten. Lo que pase primero.

Al decir estas palabras, Pedro seguía sentado de piernas cruzadas con la cabeza apoyada sobre las manos y los ojos fijos en la puerta.

- Si me preguntáis apuesto por la primera.
- En ese caso, yo votaría por ti - señalo David volviéndose a tumbar de espaldas en el suelo.
- Oye, oye. Mi psiquiatra asegura que lo de aquel hotel perdido en medio de las montañas fue un episodio aislado.

Ambos sonrieron la broma sin demasiado entusiasmo antes de dar paso de nuevo al zumbido de los fluorescentes. Aunque entonces, tras la charla, otros sonidos, a los que la costumbre había permitido ignorar, volvían a hacerse audibles.

Podían oír sus respiraciones, dificultadas por el calor y la atmósfera; el rascar y frotar de pequeños animales que recorrían la tierra que rodeaba los muros de la sala; y fuera, en los pasillos, el monótono canto del que habían huido hasta aquel cuarto.

¿Eran imaginaciones suyas o los lamentos estaban más próximos? Cada uno pudo notar como el resto de compañeros contenían la respiración y escuchaban. Incluso Fran había sacado la cabeza de la cavidad que frente a su pecho formaban las rodillas dobladas y los brazos.

Pronto, antes de que necesitaran volver a respirar, no quedaba duda alguna: la cacofonía de voces si palabras se acercaba; ya podían oírse pasos tambaleantes y pies arrastrando que se acercaban por el corredor.

Olvidándose de cansancio y sudor e ignorando las punzadas de rigidez, Pedro, David y Fran se levantaron hasta la pared opuesta a la puerta, donde Sara también se había incorporado.

Los cuatro pudieron contemplar su propio terror en los ojos de sus compañeros cuando golpes y arañazos comenzaron a arremeter lenta y pesadamente contra la puerta. Fran y Sara se cogieron instintivamente de la mano. David saco el revolver.

- Cuatro balas no nos salvaran - le dijo Pedro negando con la cabeza,
- Depende de lo que entiendas por "salvar".

Antes de que Pedro tuvieran tiempo a cuestionarse la respuesta el cañón del arma ya apuntaba a la cabeza de Sara, que la observaba balbuceando incapaz de articular palabra.

Un "siempre te he querido" y un estallido dieron con el cuerpo de Sara entre los brazos de Fran que la miraba con los ojos fuera de las órbitas."Lo siento" y otra detonación reunieron a ambos amantes en el suelo de cemento sobre un charco de sangre.

Pedro suspiró y dirigió a su amigo una mirada de resignación.

- Supongo que ahora me toca a mi.
- A no ser que prefieras ser devorado vivo... - fue la respuesta en el mismo tono de resignación.
- Ya, ya. Gracias.

Cuando un nuevo disparo, seguido por un "gracias a ti" retumbo en el cuarto, la puerta cedió estrepitosamente. Por ella, decenas de cadáveres ambulantes trataban de entrar artopelladamente en la estancia, con sus inexpresivos ojos fijos en David.

Él se recostó pesádamente sobre la pared a su espalda y se dejó resbalar hasta quedar sentado. Lentamente, pero sin vacilar, se introdujo el cañón del arma en la boca y apretó el gatillo. Una vez. Después otra. Y luego otra más.

Cuando sintió los fríos dedos de los cadáveres en sus piernas y su nauseabundo olor a carne podrida en la nariz; mientras dejaba caer al suelo el revolver con la bala defectuosa; David no podía más que repetirse lo jodídamente injusta que podía llegar a ser la vida.

El Caleidoscopio

El caleidoscopio yacía en el suelo de la habitación. Mientras, me acurrucaba contra una esquina tratando de apartar de mi mente las imágenes que me había sugerido. Me preguntaba como había podido suceder. Como me había podido volver a suceder.

Recordaba los de mi sueño. De formas y colores elegantes. Y como, al mirar por ellos, sus partes móviles ofrecían un espectáculo lento, armonioso, agradable. Algunas piezas, al girar, modificaban sus colores, cálidos y alegres o fríos y tranquilizadores; otras cambiaban la forma, del centro hacia fuera, como una flor que se abre; otras alteraban pequeños detalles dentro del conjunto, delicados, pero cuyo cambio ofrecía una perspectiva totalmente nueva.

Recordaba como había buscado los espejos por toda la casa. Me sorprendí de lo sencillo que había resultado. No esperaba encontrar tantas láminas de espejo de una forma tan fácil. A veces llegué a creer que el sueño había sido una especie de mensaje del destino para que crease aquellos bellos instrumentos. Como una inspiración divina.

Decidí ignorar libros y teorías. Algún tiempo atrás había aprendido en algún lugar los rudimentos. Corte las láminas de espejo con formas inspiradas; ninguna igual; siguiendo los designios de mi espíritu. Rara vez me he mostrado tan cuidadoso con cualquier labor. Poco a poco las piezas se iban ensamblando. Los espejos iban configurando un intrincado rompecabezas en su interior; cada parte móvil encajaba perfectamente con las demás; las bolas de papel llenaban el pequeño espacio entre las dos lentes, de una circunferencia admirable; los embellecedores de bronce recubrían los extremos del tubo, de betas blancas y rosadas.

Finalmente el caleidoscopio estaba terminado. Tan parecido a aquellos de mi sueño que me parecía estar soñando en aquel mismo momento. Lo admiré por algunos instantes, con el orgullo del artista que consigue reproducir fielmente en el mundo físico lo que antes no era más que una imagen encerrada en su cabeza.

Y casi conteniendo la respiración, acerque su extremo a mi ojo y cerrando el otro miré. Colores oscuros y muertos se mostraban al final del artilugio. Negros, grises, marrones. Dibujaban un círculo árido de formas afiladas. Comencé a girar las piezas móviles en busca del color. Este llego en forma de rojo apagado, que brotaba del centro de la imagen para extenderse entre las formas de colores oscuros. Como si de sangre desparramándose por un suelo empedrado se tratase, el tono escarlata fluía lento y denso entre las estriaciones grises y marrones.

Habiéndome olvidado de respirar, buscaba empecinadamente las formas de mis sueños. Aquellos colores alegres y cálidos, fríos y tranquilizadores. Una a una, sin prisa, pero sin poder detenerme, giraba las distintas secciones del tubo en ambas direcciones. El flujo de sangre había convertido la imagen en un lago rojo de cuyo centro manaban tenues ondas. Que abrieron paso a una grieta vertical de un amarillo amarronado que poco a poco fue contagiando otros puntos de la laguna.

El amarillo era sucedido por incendios de un naranja chichón que surgía aquí y allá con formas afiladas. Agujas que penetraban los colores buscando imágenes ya olvidadas. Cuadros que evocaban emociones que tiempo atrás habían sido relegadas a oscuras habitaciones del subconsciente y cerradas bajo llave. Las imágenes ya no estaban en el fondo del caleidoscopio sino en el fondo de mi cabeza.

Así yacía acurrucado en un rincón. Tratando de evitar, sin conseguirlo, la vista del instrumento que había creado. Intentando volver a ocultar los retratos de tentativas pasadas; nítidas instantáneas de tantas otras veces que, como aquel día, había intentado hacer un sueño realidad y, como aquel día, no había hecho más que fracasar.

Sueños: Muerte (II)

La cosa no pintaba nada bien. El dependiente de la pequeña y mal iluminada tienda de aspecto antiguo no atendía a razones y el tiempo se nos acababa:

- Mire, formamos parte de La Comisión de Calidad ¿No podría hacer la vista gorda por esta vez?
- Lo siento, sin el ticket no podrán irse.
Y mientras decía esto se encaminaba hacia el gran botón rojo que llamaba a seguridad.

Rápidamente rodee el mostrador y, mientras avanzaba por su parte posterior hacia el dependiente, cogí el viejo fusil que había en una vitrina en lo alto de la pared. Y justo cuando el hombre alcanzaba el llamador, la culata del arma impactaba contra su cara.

El vendedor retrocedió unos pasos hasta que su espalda toco los estantes del final del mostrador. Mientras se tambaleaba, buscaba aun el botón así que volví a golpearle, esta vez en los nudillos, para dejarle clara mi postura respecto a aquel dispositivo.

- Ya… Ya lo he presionado - Consiguió balbucear entre las muecas de dolor.

Sin perder un instante salte sobre el mostrador y abandone la tienda sin soltar el rifle. A estas alturas alguien de seguridad debía de estar al caer y, probablemente, el tren estuviera a punto de salir.

Efectivamente, cuando llegué al anden,  la locomotora y el primer vagón ya habían tomado, lentamente, la cerrada curva que servia para que el vehiculo pudiese dar la vuelta. Fer contemplaba la operación desde la acera.

- Hay que detener el tren - le dije en cuanto llegué a su altura.

Él me contempló con curiosidad. Aun llevaba el rifle en la mano y la camisa estaba machada de sangre del pobre vendedor.

- ¿Qué sucede? – preguntó al fin.
- Han puesto una bomba – respondí -. ¿La Comisión?
- Se celebra ahí – y señalo a uno de los primeros vagones, sin ventanas, con aspecto de ser para transportar mercancías -, Todo esta en orden.
- De acuerdo. Tú ve y da la orden de parada. Yo voy a comenzar a desalojar.

Sin una palabra más, nos cruzamos dirigiéndonos en direcciones opuestas. Fer hacia la locomotora y yo hacia la cola, hacia los vagones de pasajeros.

Corrí hasta el primer vagón de pasaje, el coche cama, y me subí de un salto. El interior estaba oscuro y húmedo. Las paredes, así como el suelo y el techo eran negros y solo tenues rendijas de luz se vislumbraban en torno a las puertas cerradas o entre algunas maderas del tejado.

Abrí la primera de las dos habitaciones que ofrecía el vehiculo. En su interior, una sombra amenazante me sobresalto y, seguro de que se trataba del encargado de seguridad que me perseguía, apreté el gatillo del rifle. Dejé la habitación maldiciendo mi precipitación mientras un inocente yacía, muerto, en la cama.

El espectáculo que me encontré en la otra habitación no fue mejor. Allí, con su sonrisa desquiciada y su mirada perdida, me esperaba el cabrón que había terminado por colocar el artefacto explosivo en el tren y que, por lo visto, tenia planeada morir también en él. Cuando abandoné esta segunda habitación, también había un muerto en la cama. Pero ni él era inocente, ni yo me maldecía.

Tras recorrer el resto del tren, que ya se había parado definitivamente, llegue al último vagón de pasajeros. Una vez allí, pedí al pasaje que desalojase el vehiculo ordenadamente por la puerta de atrás. Mientras me obedecían, Fer llegó, también desde la parte delantera, a comunicarme que el desalojó se estaba realizando en todo el tren y que pronto lo anunciarían por megafonía.

Cuando el flujo de gente cesó, decidí hacer una última comprobación, así que me encamine de nuevo hacia la parte delantera del vehiculo. Saltando de vagón en vagón, mientras los altavoces repetían el mensaje de desalojo, llegué de nuevo al lúgubre coche-cama.

Las habitaciones estaban tal y como las había dejado, de manera que avancé un poco más hacia otro par de puertas que se encontraban en la parte delantera del vagón. Comencé a abrir la de la derecha, pero me imagine que seria el baño y decidí dejarla estar. Aquel coche-cama era un lugar bastante horrible y destartalado, no quería ni pensar en como podría ser su baño.

Seguidamente me encamine hacia la puerta de la izquierda y, al abrirla, descubrí, por un lado, que era esa la puerta que daba realmente al aseo del vagón y, por otro, que el tipo de Seguridad era quien lo ocupaba con un rifle en la mano.

Rápidamente cerré la puerta mientras el individuo se abalanzaba hacia mí. Forcejee por echar el cierre mientras el empujaba y, cuando lo logré, un disparo de escopeta abrió un agujero en las tablas de la puerta por las que asomo el cañón del rifle.

Sin dudarlo un segundo, agarre el arma y se lo arranque de las manos, mientras quitaba el cierre y le apuntaba con ella. “Click”, el rifle estaba descargado. Los breves instantes siguientes fueron suficientes para, darme cuenta de que el rifle que yo sostenía era aquel que había robado de la tienda y que, por lo visto, debí abandonar en la habitación del pirado; de que la escopeta recortada que el guarda de seguridad apuntaba contra mi cara parecía estar perfectamente cargada; y, afortunadamente, de apartar la cabeza cuando esta disparo.

Con otro rápido tirón, arrebate el arma por segunda vez a mi perseguidor y volví a usarla contra él, aunque esta vez con más suerte.

Tambaleándome, sin soltar la escopeta, abandone el oscuro vagón hacia la claridad del día. Aunque el tren volvía a estar parado, durante mi refriega contra el guardia debieron de haberlo alejado de la estación para evitar los daños de la explosión, pues ahora nos encontrábamos en el campo.

Hacia un día precioso. El sol brillaba en un cielo azul matizado, aquí y allí, por alguna que otra nube. La pradera a la que descendí desde el tren, y que discurría muchos kilómetros al lado de la vía estaba cubierta por una hierba igualada y de un verde intenso. Al otro lado del vehiculo, pequeñas montañas se estiraban perezosamente hacia el cielo y a ambos lados de la vía, la nieve aun sin derretir se acumulaba formando pequeñas aceras.

Era como encontrarse a miles de kilómetros de cualquier persona. Era bello y aterrador. En medio de una verde pradera, con un tren vacío a mis espaldas y en el más completo de los silencios me sentía solo y descansado.

Pero aun no era el momento de descansar y aquella soledad me resultaba opresiva. Saque el teléfono móvil para llamar a Fer, a ver si la Comisión de Calidad había terminado satisfactoriamente. Al activar el aparato, me encontré con un sinfín de avisos de mensaje, todos relativos a noticias que mi operador de telefonía me mandaba periódicamente.

Aunque las noticias eran de actualidad, en aquel momento resultaban insignificantes en comparación con el final de la Comisión y rechazarlos uno a uno resultaba francamente exasperante.

Y entonces el tiempo se detuvo. En un instante,  la luz parecía menos brillante y la hierba dejo de agitarse con el viento. Lo único que destacaba era la detonación que se estaba produciendo en uno de los vagones del tren.

Las llamas crecían como globos, hambrientas, devorando el aire a su alrededor, y escupiendo pedazos de metal. Y uno de esos pedazos se dirigía directamente hacia mí. O más bien yo me dirigía hacia él, pues parecía como si la plancha del tren estuviera estática en el aire y fuera el paisaje lo que se desplazase, arrastrándome, inexorablemente, a su encuentro.

Sin embargo, el objeto nunca llego a tocarme, pues reboto contra una farola que se encontraba unos metros  por delante de mí y en la que no había reparado. El impacto de metal contra metal restableció el fluir del tiempo y el espacio en mi cabeza y me desplacé para asegurarme de que la farola se encontraba en perfecta línea recta entre mi persona y el foco de la explosión. Finalmente, terminó.

Y entonces la vi. Era alta, de pelo negro y tez clara y, aunque era incapaz de concretar los rasgos de su rostro, de una gran belleza. Sus vestiduras eran de aspecto indio, de colores azul celeste y blanco. Había descendido del vagón foco de la explosión y en aquellos momentos describía un amplio círculo esquivando la farola.

Indudablemente solo podía ser ella. Así que reí. Reí a carcajadas. Como ríe quien, tras una larga lucha, ha ganado casi a costa de su cordura:

- Me he escapado, ¿me oyes? - le dije orgullosamente -. No has podido cazarme.
- Tranquilo – respondió esbozando una inconcreta sonrisa – Ya te he pillado.

Aquella fanfarronada no me gusto nada. Y supongo que ella debió darse cuenta cuando dos manchas rojas aparecieron sobre el paño blanco que cubría su pecho, allí donde la munición de la escopeta le había alcanzado.

Pero ella ni siquiera se tambaleó por el impacto. Continuó con su paso lento, rodeándome a una cierta distancia. Y eso me hizo temer. Quizás si que pudiera pillarme de algún modo.

Por el rabillo del ojo me percate de un pequeño perro que se acercaba lentamente hacía mi, ya a la altura de la farola. Le apunté decididamente con la recortada. Después de todo lo que había pasado no iba a dejar que un sucio chucho me quitase la vida.

Y no lo hizo. Sencillamente se derrumbo por si solo unos pasos después de la farola. Y entonces comprendí su amenaza:

- ¡Zorra! – le dije entre dientes mientras me daba la vuelta para mirarla. - ¡Era una bomba biológica!

Ni siquiera me hizo caso. Había terminado ya de rodearme y se alejaba lentamente dándome la espalda.

- ¿Me dará tiempo a hacer una llamada? - le pregunté extrañamente calmado.

Esto si pareció escucharlo. Se detuvo y, mirándome por encima del hombro, sin darse la vuelta, me respondió tras una tímida risa triunfal:

- ¿Una llamada? ¿Por qué no? Es lo justo para quien no ha encontrado el amor.

Rápidamente, mientras ella giraba la cabeza y continuaba alejándose, cogí el móvil. Ya vería esa puta. Llamaría a Fer, vendrían a buscarme y me curarían en un hospital. Después de todas las veces que la había evitado, esta sería otra más…

Pero, mientras marcaba los últimos números, me di cuenta de mi error. El perro era mucho más pequeño que yo, pero la diferencia de tamaño no era suficiente como para que los efectos de la bomba me dejasen a mi mucho más tiempo que a él. Al menos no tanto como para que alguien pudiera llegar allí, donde quiera que fuera, a tiempo. Esta vez me había pillado. Al menos me había dejado despedirme.